Pero antes, el tipo entra a la panadería y saca del bolsillo la mano temblorosa con un cuchillo de cocina. Es un cuchillo de cocina, lo juro, se pueden ver manchas justo por encima del mango de plástico. Creo que es queso, pero claro, hay que fijarse mucho. La panadera, que podría pasar por una magdalena gigante si se le envolviera del modo adecuado, tartamudea que son las ocho de la mañana y casi no hay dinero en la caja.
Con unas cuantas monedas en una bolsa transparente sin asas, pensada para el confort de cruasancitos nevados, el tipo sale ahí dejando tras de si a la pobre mujermagdalena desmayada.

Déjate de chorradas metafísicas. Las personas se dividen en las que se enorgullecen de su miopía, con esas gafas de pasta negra o blanca o incluso blanca y negra, y los que fingen que no la tienen, con lentillas, operaciones con láser, o en el peor de los casos, con monturas transparentes que negarán llevar por mucho que los amenaces con un cuchillo manchado de queso.

El tipo se coge de las orejas representando todo ese rollo de los brotes psicóticos y grita Por qué me haces esto, sal de mi cabeza. Pero la voz, por supuesto, no sale.

Lo último que recordará después de levantarse del suelo, ya sin las monedas, será la voz diciéndole que mate a esos cabrones de Inefable, que dejan su página vacía y abandonada. ¿Qué pasara después?

Después. El vacío.

Sirag.