Cientos de venas recorren el yermo páramo desértico de tu cuerpo como si de serpientes se tratasen. Reptan. Me miran, susurran y me cuentan secretos.

Ahora no soy más que una estalactita en Niflheim, una sombra que vaga eternamente por la etérea superficie de tu camisón de seda. Irreal. El suicidio de Vincent Price narrado por Edgar Allan Poe.

Siempre nos emocionaron las bodas. Y los entierros.

Cuando el corazón deja de bombear – no sigas sonriendo, ya no importa- poco queda por hacer. Ya es tarde para decirte que sueltes la cuchilla. Que te queda demasiado bien el traje blanco. Y que las serpientes sin cabeza me ponen triste.

Las almas sólo conocen el verso. Pero ahora no me acuerdo. ¿Lo que brilla allí arriba, son ventanas o son estrellas? La radio retransmite tus estertores en directo. Máxima audiencia. Todos contentos. Se apaga una luz. O una estrella ha desaparecido.

Hela nos abre las puertas. Podemos pasar. Buenas noches.

Nunca te diré qué frase me faltó por decirte.

Uvedoble.