Todas tenemos una historia que queremos contar. Incluso yo.

Si prestases atencion a lo que te cuento despues de follar lo sabrias.

Pero no lo haces, ni tu, ni el, ni ninguno de mis clientes, ni ninguno de mis amigos, ni nadie de mi familia con la que no tengo contacto desde hace meses.

Soy una gran actriz, una prometedora escritoria, una increible cantante, y soy el ideal de modelo de alta costura, pero nadie me ha prestado la suficiente atencion. En ninguno de los castings, ni en ninguna de las audiciones, ni nadie ha leido lentamente mis poemas ni saboreado mis fotografias.

Nadie me ha prestado la atencion que merezco, cuando han salido de la cama. Todas esas promesas se quedan ancladas en la almohada de tu cama, de mi cama o de la cama de un hotel. Y se pudren esperando que las hagas realidad. Porque nadie las recuerda cuando salen de alli, ni nadie vuelve para cumplir lo que prometio.

No soy una prostituta, ni mucho menos una escort, solamente soy una muchacha que busca una oportunidad. Alguien que haga cumplir lo sueños que sueña mientras paso tu compra por el lector de codigos de barras de la caja del eroski, o te pregunta si te quedan bien la camiseta de Custo (tan fea) que acabas de probarte, o si necesitas mas pan mientras comes en un restaurante de menu diario en la A-6. Son los sueños que sueño despierta para escapar de la realidad. Solo quiero escapar. Igual que cuando escape de casa con 16 años de la mano de mi novio, que me prometio hacerlos realidad todos y cada uno de ellos hasta que su moto de 49cc se quedo sin gasolina, su cartera sin dinero y yo sin ganas de follar con el. Pero sigo soñando. Sueños que quiero hacer realidad. Sueños que quiero contarte si me escuchas. Sueños que quiero compartir contigo, o con el, da igual, quiero volver a compartirlos y quiero volver a salir corriendo de aqui. Quiero que escuches la historia que tengo que contar.

Aunque no lo crean soy una persona bastante normal. No se me ocurre nada especialmente relevante que contarles: trabajo como auxiliar administrativo en una gran empresa, a diario apenas me queda tiempo para ir a un gimnasio que pago religiosamente desde hace 5 años al que nunca voy porque termino viendo la televisión hasta quedarme dormido en el sofa cuando llego. Con casi treinta años vivo solo, de alquiler, en un amplio piso de 40 metros cuadrados a las afueras de Madrid. Los fines de semana intento hacer planes de ocio deportivo pero luego termino en el bar de siempre tomando cañas con los que puedo decir que son mis amigos para después, con los que aun seguimos sin compromiso, salir de caza.

La verdad, tampoco había nada destacable en esta afición porque no solía conseguir nada. Hasta hace tres meses.

Nunca había tenido especial suerte con las mujeres. Todo parecía empezar bien, muchas risas, muchas miradas cruzadas pero al final volvía solo a casa. Jugamos como nunca, perdimos como siempre.

Pero eso cambio.

Hace aproximadamente tres meses conocí a una mujer con la que conecte bastante bien. Al final de la noche estábamos en su casa, desnudos, haciendo el amor, bueno, follando como el alcohol nos permitía hacerlo.
Al terminar ella rompió a llorar.

No supe como tomármelo. Me asuste, creí que no nos habíamos entendido, que la había forzado a hacer algo que no quería, o que tenia una pareja, o que le había hecho daño, o que era una devota cristiana. Por eso le pregunte, ¿Por qué lloras?

Soy tan feliz ahora mismo que sé que jamás volveré a serlo tanto.

Esa afirmación me provoco un sentimiento agridulce, era halagador a la vez que me hacia ver que seria difícil complacerla en ocasiones posteriores.

No dije nada, sencillamente la abrace hasta quedarnos dormidos. A la mañana siguiente, desayunamos tranquilamente y nos despedimos, prometiéndonos vernos durante la semana.

Yo le llame la noche siguiente, y no tuve respuesta. Tampoco respondió al SMS. Ni la noche siguiente a mi llamada. Ni al SMS. Así, durante un mes, un tiempo prudencial para obtener cualquier tipo de respuesta. Llegado ese momento borre su móvil de mi agenda.

No terminaba de entenderlo, pero imagine que tendría pareja, o se arrepintió a la mañana siguiente al verme. No lo se.

Al cabo de un mes, volví a conocer a otra mujer. Y como es habitual, tras una noche de devaneos terminamos follando en su casa. Y al terminar, ella rompió a llorar.

Otra vez. Creo que es la primera vez que sentí un Deja Vú tan extraño.

Y otra vez la misma pregunta: ¿Por qué lloras?

Y otra vez la misma respuesta: Porque soy tan feliz ahora que no quiero dejar de serlo.

No respondí. Estaba tan sorprendido que me quede transpuesto hasta quedarme dormido. Por la mañana, ella se marchó a trabajar y en una nota prometió llamarme.

Yo, en la oficina, pregunte a mis compañeras si solían llorar después de hacer el amor. Algunas me contestaron que si, de pena por quedarse a medias, o de risa al ver el tamaño del compañero. No era la respuesta que quería oír así que las pregunte claramente: ¿habéis llorado alguna vez después de follar porque os sentís tan felices que sabéis que nunca volveréis a sentiros así?

A parte de carcajadas, y palmaditas en la espalda de campeón, no conseguí una respuesta que me aclarase algo. Les pregunte si les sonaba de alguna de esas revistas de mujeres, y ellas no hacían que preguntarme que quien me había dicho eso, que donde la había conocido, que como era, que si hacia mucho que no follaba, que si era su primera vez… ganas de chismorreo de administrativos mal pagados.

Paso esa semana y la segunda mujer no respondía a mis llamadas ni a mis mensajes. Dos semanas. Tres semanas y al final de la cuarta borre su numero de la agenda. Que raro, otra vez igual.

Pensé en ir a su casa. Pero preferí respetar su intimidad que aparecer allí y encontrarme con un marido, un novio, o un hijo de 3 años.

Otro fin de semana, otra mujer, otro polvo, otra llorera, otra pregunta, otra respuesta:

“Porque creo que no voy a volver a sentirme tan a gusto nunca”

Sinceramente, ni preste atención esta vez. Me deje caer a los mundos del sueño sin apenas esforzarme en que se sintiese cómoda al lado mió. quería que supiese que soy un tío normal, de los de polvo y cigarrito, de los de quedamos para ir al cine pero mejor nos quedamos en tu casa y te como el coño. Pero el teléfono seguía sin dar respuesta.

Al cabo de un par de semana un inspector de la policía municipal apareció en mi trabajo, y en la sala de personal me hizo unas pocas preguntas informales. Si se tratase de un interrogatorio, me explico, debía hacerse en la comisaría respetando las garantías procesales. Me enseño una fotografía. Era la primera chica.

Se había suicidado. Me pregunto si la conocía. Le respondí que si, que una noche nos conocimos y follamos pero que no volví a saber de ella. El dijo que en su teléfono tenia SMS y llamadas perdidas mías. Le dije que si, que le había llamado y escrito esos mensajes pero que ella nunca me había contestado.

Me dio las gracias, me dijo que no me preocupase y que si se me ocurría por qué se había suicidado, les llamase a su numero de extensión de su comisaría. Le pregunte si no había nota de su suicidio. Me dijo que no me podía dar esa información, a lo que le conteste que quizás me ayudase a recordar algún detalle. El me dijo que era una frase:

“Solo quiero volver a sentirme feliz”

Esa frase me desconcertó porque me recordaba a la que a mi me había dicho, cosa que no le dije al inspector, pero podría referirse a cualquier cosa, a cualquier persona, o a cualquier situación anterior o posterior a la noche que paso conmigo.

Estuve un tiempo sin saber que hacer. Si llamar al inspector para decirle lo que me ocurrió, lo que podría envolverme en una maraña legal e incluso, acabar inculpado por un abogado de oficio con ganas de ganar medallas. O seguir con mi vida, sin prestar atención a la muerte de una desconocida con la que follé.

Al cabo de una semana volví a ver al inspector, esta vez en mi casa. Le pregunte si habían averiguado algo de aquella chica y me dijo que no, me enseño una nueva foto. Era la chica con la que estuve después. Me pregunto que si la conocía, le dije que si, que era algo muy parecido a la anterior chica, conocernos, follar y no volver a saber nada de ella. Le pregunte si se conocían entre ellas, el me dijo que no. Le pregunte entonces por qué me preguntaba por ella.

Ella también se había suicidado.

Me quede sin habla. No por que me importase realmente su muerte, que me importa como la de cualquier otro ser humano, si no porque ví una relación causa-efecto en la que yo estaba en medio.

El no dijo nada, y se quedo callado mirando. Me pregunto si podía acompañarle a la comisaría. Le dije que si, claro que si, que iba a ir al cine pero que prefería ir a la comisaría.

Las comisarías se parecen mas a las salas de espera de un ambulatorio que a las comisarías de las películas norteamericanas. No hay donuts, ni prostitutas detenidas, ni negros intentando zafarse de 4 policías. Solo vagabundos, borrachos, y japoneses a los que han robado el equipo fotográfico. Estuve esperando alrededor de dos horas hasta que por fin, me llamaron para realizar el interrogatorio. parecía que era yo quien quería que le interrogasen y no ellos quienes querían interrogarme.

Me hicieron sentarme en una silla, bastante cómoda, el inspector al que ya conocía, junto con dos policías de uniforme, se sentaron delante. Empezaron a leerme una parrafada legal en la que protegían mis derechos, lo suyos, los del Estado y no se que mas porque deje de prestar atención. Cuando hubo terminado, me pidió que le explicase a quien era y a que me dedicaba. parecía una entrevista de trabajo. después me pregunto por la primera chica, le respondí exactamente lo mismo que la primera vez que nos vimos. después me pregunto por la segunda chica, le respondí exactamente lo mismo que la segunda vez que nos vimos. El me pregunta que relación veía yo entre ellas, y le dije que había follado con ambas y que se habían suicidado al cabo de un tiempo, nada mas.

El se recostó sobre la silla y me miro fijamente. Me dijo que estaba en una situación complicada, porque el ministerio fiscal podría acusarme de inducción al suicidio. Yo le dije que no entendía nada que significaba eso. El me explico que se podría deducir, que ellas se habían suicidado porque yo se lo dije. Yo me asuste, empecé a gritarle y los policías de uniforme me sentaron bruscamente de nuevo en la silla. Pedí perdón, e intente explicar que con ninguna de ellas habíamos hablado de suicidio, ni siquiera de nada triste, que lo único que hable con ellas fueron las típicas conversaciones que no llevan a ninguna parte, a ninguna que no sea acabar follando esa misma noche. El sonrió, yo sonreí, pero los agentes de uniforme no. Me dijo que me podía ir. Que ya me llamaría.

Yo me marche asustado. Vagabundee por el centro. No quería ir a ningún sitio. Sonó mi móvil, un amigo. Colgué y apagué el móvil. No quería hablar con nadie de esto, ni estar con nadie, solo quería estar tranquilo como siempre. Una vida anodina y monótona. Sin nada especial, sin nada en particular, solo lo de siempre, lo de todos los días, lo de cualquier día.

Me canse de andar y me senté en un banco. Era un boulevard poco transitado, estaba a gusto allí. conseguí no pensar en nada. Hasta que la vi. Al otro lado del boulevard. Andando por la acera, con pasos dudosos, era la tercera chica que se puso a llorar después de follar. Me levante y la seguí desde el boulevard. No dije nada, solo la seguía. parecía que no estaba bien, o iba borracha, o colocada, o tenia mal la rodilla. La seguí hasta un paso de cebra en la que ella se dispuso a cruzar hacia el boulevard. Pensé en cruzarme con ella en el paso de cebra, algo casual. así que me puse al otro lado. Ella miraba al suelo. Los coches pasaban por encima de la velocidad permitida, como en todo el paseo de la castellana, y eso impedía ver con claridad quien estaba al otro lado de la calle. Pero ella me vio. Me miro fijamente. Con una cara que no se exactamente que sentimiento contenía ni cual me provocaba. parecía a punto de pronunciar una palabra.

Se dejo caer hacia delante justo en el momento que el autobús numero 27 pasaba por el paso de cebra.

Yo me quede petrificado.

El autobús pego un frenazo pero el cuerpo salio despedido hacia delante, al caer ví como seguía mirándome.

Recibí un puñetazo mental, de repente vinieron a mi mente cientos de argumentos de película, acusaciones, arrestos, condenas. Ví unas luces de policía y salí corriendo.

No sabia donde iba. No importaba. Solamente corría. Huía hacia delante.

Curt Covain

Intento rescatar las vocales de las fauces de un suicidio colectivo convocado por las consonantes.

Se dirigen, hipnotizadas por el canto de la eLe, la eSe y la De, hacia el abismo de las letras.

Abajo, yacen muertas las letras que se dejaron de usar. La che agoniza mientras llora la muerte de elle.

A, E, I, O, U, A, E, I, O, U, A, E, I, O, U, A, E, I, O...

La primera en caer es la U, no es na perdida grave. Podemos sobrevivir sin ella.

A, E, I, O, A, E, I, O, A, E, I, O, A, E, I...

La O trpieza al final del camin, igal qe qedan crtadas las palabras sin ella, algunas, tdavia resistirems.

A, E, I, A, E, I, A, E, I, A, E...

La I scmbe a la cada, cada vez es mas dfcl cmncarse per an pdems hacer llegar el mensaje.

A, E, A, E, A, E, A...

La E crr trs la I n n ntnt d salvarla, sn hacr mas q car tras lla.

A, A, A, A...

La A atrrada al vr la mrt dl rst d ss compañras dsprta d su hpnss y hy.

Dsd hy, sl pdrms hablar a travs d lla.

Tampc ncstams tra.

Sl a llA.

Fuck W

Las manos frías, entumecidas, apenas dejan margen de maniobra a la creatividad.

Golpes secos sobre un macizo congelado.

Al principio, un ritmo tranquilo, buscando mellar con criterio, dar cierta forma que de cierta manera tiene un cierto interes.

Despues, el frío hace mella en las manos descubiertas y los nudillos comienzan a sangrar. Los golpes buscan hundir romper el hielo y conseguir una forma que se parezca a lo que tenemos en mente.

Al final, la batalla contra el hielo y el sol que lo derrite es desesperada. Apenas aciertas a golpear y las muescas de cada golpe estropean lo que habias hecho hasta el momento.

Una absurda carrera por transformar algo que tiene las horas contadas.
Antes o despues será un charco de agua y sangre que emana de tus nudillos abiertos.

Aun así, sigues pegando puñetazos con fé ciega.

Cegada por el dolor del golpe y por el dolor del tiempo que se escapa.

Llamame verbo porque recorro tus parajes
sin medir la distancia ni el tiempo.

Ayer me perdi varias veces en la circunvalacion de tu ombligo,
no quise coger ninguna salida
preferí disfrutar de las vistas,
de cada giro
de cada caida.

* Texto en la última página escrita de una agenda encontrada en la Playa de Buenavista, Roquetas de Mar, Almeria.

Hoy me descubrí escuchando los Beatles. Últimamente bebo bastante, lo que me hace ser poco consciente de lo que hago y a la vez me hace descubrir cosas que no sabía que hacía. Ayer me descubrí en la ducha, con un esguince cervical y la nariz sangrando. También descubrí que el seguro medico no cubre la atención medica bajo intoxicación etílica voluntaria, y descubrí que el seguro de responsabilidad civil no cubre la agresión al médico que se niega a firmarte el parte del seguro medico. Es bonito descubrir cosas, aunque sea en tu propia carne. Ver una herida tumefacta que no termina de cerrarse aunque derrames sobre ella alcohol, y alcohol sanitario, y pastillas, serotonina, noradenalina, dopamina, y otros nombres de mujer, y otros cuerpos de mujer, y todo para descubrir que la herida ni se cierra ni se cicatriza si no que te habla. Y te dice con recochineo que aun te queda mucho que descubrir, y que por mucho que bebas, y tomes, y pases la noche en vela y el día a oscuras, vas a seguir descubriendo hasta que ella quiera. Porque Ella es tu herida.

La colisión se produjo en el cruce de dos calles. Ella hablaba por el móvil y el buscaba un Cd en la guantera. El impacto se produjo en el preciso instante en el que ella colgó el móvil y el inserto el Cd en el lector. El corrector de Word cambia preciso por precioso y yo le doy la razón, fue precioso ver como se fusionaba la música con el choque haciendo gala de una gran precisión y sentido del ritmo, tanto en el movimiento de sus cuellos, como la explosión del airbag, como el grito sordo de él y el grito histérico de ella. Esa fue la primera vez que se vieron.

La segunda vez fue en la sala de espera del hospital, ambos tumbados en sus respectivas camillas. Juntos pero no revueltos. Se preguntaban educadamente si estaban bien y que les dolía que lo importante eran ellos, que de los coches ya se encargaría el seguro, que hay que prestar atención aunque sea en un trayecto corto, aunque sea en un urbano, que la atención es muy importante, y qué razón tienen.

La atención es indispensable, por que no hay peor déficit que el de atención, propia o ajena. Sobre cuando el déficit propio viene provocado por el déficit de atención ajeno. Que aunque suene a macroeconomía, lo importante es quererse y que te quieran. Eso lo dijeron la tercera vez que se vieron, en el juicio de faltas al que sus respectivos seguros les llevaron. Porque de lo que se encarga el seguro, se encarga, pero hay que saber de quién fue la culpa. Y aunque al juez que instruyo el caso no le quedo duda que fuera de ambos, cada abogado defensor creyó más acertado pensar que fue del contrario, y ellos por el contrario humildemente aceptaron las culpas por igual, en un guiño a la igualdad, la atención, a quererse y a que te quieran.

Æthern

- ¿Qué vas hacer?
- ¡Eh!
- Ay, perdona, hola, te decía que ¿qué vas hacer?
- ¡Suicidarme pero es que no lo ves!
- No, ya, si eso lo veo, esta claro que si no no estarías de pie en el borde del viaducto pero lo que te pregunto es que si lo vas hacer o no.
- Pues es que no lo se.
- Ya, yo estoy igual, ¿es tu primera vez?
- No, vine ayer también, pero es que hacia frio y…
- Claro, a mi me paso igual, ayer no, antes de ayer, ayer no pude, tenia que comprar los regalos de reyes.
- Joder, ¿has comprado los regalos de reyes cuando el dia antes pensabas suicidarte?
- Bueno, si, en parte me suicidaba para no tener que comprarlos, pero como no me suicide, pues lo compre. Y hoy ya no se que hacer, si esperar a darlos a ver si eso me anima, o no… y me anima tirarme, es que no lo tengo muy claro.
- Yo lo que tengo claro es que no le compro un regalo a esa puta zorra en la vida que para lo que me queda de ella… seguro que hoy me tiro, ¿me ayudas?
- ¿Quién? ¿Yo? Ni de coña, que luego me denuncia tu familia.
- Pues te tiras tu después.
- ¿Despues? Que dices, ¿y caer encima tuya? Vamos no me jodas, que lo mismo no me mato y estoy con la espalda destrozada encima tuya…
- ¿Y si nos tiramos los dos a la vez?
- ¿Cómo?
- Si, los dos a la vez.
- No se, ¿a la vez? Pero uno de los dos tendrá que dar una señal y se tirara antes, ya no será a la vez de verdad…
- Bueno, pues nos agarramos.
- Ni se te ocurra cogerme de la mano.
- No no, ademas seguro que las tienes heladas, mejor te abrazo el hombro, en plan colegas de toda la vida.
- ¡De toda la muerte diras!

Estallan en carcajadas, y cuando terminan de reir, se miran, y miran después la caída a sus pies.

- Oye, ¿y tu por que te tiras?
- Pues yo que se, por todo, estoy cansado joder, todo me sale mal, es una puta mierda… discuto con todo el mundo, con mis padres, con mis colegas, con quien sea que se pare a hablar conmigo acabo discutiendo…
- Ah, ya, te entiendo, yo discuto siempre pero con la misma persona, con la zorra de mi mujer. Y es que joder, es una puta zorra.
- Yo tuve una novia pero me dejo, también era una zorra, todas las son.
- ¡Y que lo digas colega! ¡Todas son unas zorras!
- ¡Unas puta zorras!
- Oye, hacemos unas cosa, ¿gritamos ¡ZOOOORRAS! y nos tiramos?
- Si, si, que nos oigan bien joder, todas esas ZOOOOOOOOOOOOOOORRAS

A la mañana siguiente el periódico local recogía el siguiente titular:
“Pareja homosexual se suicida precipitándose desde el viaducto en la vispera de Reyes”

Aethern

PD. Busco actores para rodarlo.

El camino hacia mi felicidad pasa por ti. Quiero decir por encima de ti. Esto quiere decir a su vez que para ser feliz tengo que pasar encima de ti. Y si esto es asi, yo lo hare asi. Pasare por encima de ti y sere feliz. Porque ese, y no otro, es el camino hacia mi felicidad.

Dicen que hoy termina el año, pero es mentira. Los años no terminan. Ni comienza otro nuevo. Somos nosotros quienes empezamos, o terminamos, pero el año es siempre el mismo. No lo digo yo, lo dice El. El mismo año, con los mismos meses, con los mismos días (olvidaos del ajuste de Febrero, otra mentira mas), las mismas horas, los mismos minutos, segundos… pero nosotros no somos los mismos. Nosotros cambiamos, o prometemos cambiar, o cambiamos las promesas que nos hacemos, o hacemos a los demás, por qué al final, es siempre lo mismo. De una manera, o de otra. Por eso mañana, no suenan las campanadas, suenan las carcajadas de fin de año, que se ríe de nuestras ilusiones, de nuestros brindis, de nuestros besos y abrazos, por que sabe, que dentro de un año, volveremos hacerlos, exactamente igual. Eso sí, como dijiste el año pasado, y el anterior y (...),
feliz año,
otra vez.

Diciembre
cicatrices abiertas en mi espalda
sonrien

- Enciéndela otra vez que se me ha olvidado decir una cosa.
- ¿El qué?
- Tu enciéndela.
- Voy… Ya.
- Y aunque pueda parecer un acto sádico y sin sentido, no es mas que una representación de la vida misma, de su esencia. Apaga.
- ¿Qué coño quiere decir eso?
- Yo que se pero le da un tono interesante.
- Bueno, ¿ahora como lo hacemos?



En una pequeña habitación sin luz exterior estaban los dos sentados en dos sillas de plástico, delante de una mesa de plástico, y encima de ella, una caja de zapatos.
Dentro de la caja, un gorrión. Gris, pequeño, sucio, y con una pata rota.


- ¿Lo que habíamos quedado no? Matarlo
- Sí, ya, ¿pero como?
- No se, como sea mas rápido, no me queda mucha batería.
- Bueno, ahogándolo con la mano quizá, de todos modos, esto no es un ruiseñor, no se por que vas a llamarlo “Matar a un ruiseñor”
- Es un guiño a la película clásica “Matar a un ruiseñor”, la de Gregory Peck, además, ¿tu sabes como es un ruiseñor?
- Pues la verdad es que no.
- Si no lo sabes tu, los demás tampoco, aparte de que esto en youtube pierde calidad y da igual, podríamos hacerlo con un hámster que ni se notaria.
- No, con un hámster no, que muerde.
- Era un ejemplo idiota.


Los dos siguen sentados alrededor de la mesa, mirando fijamente la mesa. Uno lleva la cámara en la mano. El otro juega con un mechero.


- Podíamos hacerlo al revés.
- ¿Cómo?
- Yo grabo y tu lo matas.
- Tu no tienes ni puta idea de cómo se maneja la cámara.
- Que mas da, si no va a tener calidad apenas se notara la diferencia.
- Mira, la cámara es mía así que la uso yo y tu matas al ruiseñor.
- Es un gorrión.
- Que mas da, mátalo y yo lo grabo.


El coge con la mano el gorrión, que apenas se mueve y pía levemente.


- Venga, ponla a grabar.
- Vale, ya.


Mira el gorrión, le mira a el, y aprieta levemente. El gorrión vuelve a piar sin fuerza y no hace ningún movimiento.


- Creo que ha muerto ya.
- Como lo sabes, si no ha hecho ningún ruido raro ni ha aleteado.
- Se ha cagado en mi mano, mira.
- Pues creo que no se va a ver nada en el video, solo un gorrión y tu mano cagada. Teníamos que haberle electrocutado.
- Bueno, vale, pero grabo yo.

Llora sin miedo porque será la última vez
que lo hagas,
llena tu copa de lagrimas y mézclalas con el vino que te sirvo,
escupe los cristales de sal que lloraste,
y traga el caldo que resta.

Será esta manera la única en que podrás olvidar,
todo lo que te rodea y todos quienes te acompañan.

Porque recuérdalo,
sin miedo,
esta es la última vez.

- Aquí pone que Messi se ha roto el metacarpiano, perdón, el metatarsiano.
- ¿y?
- Joder, pues que le espera un calendario jodido al Barça como para perderle ahora, estos argentinos tienen una constitución física de mierda…
- ¿y?
- ¿Qué pasa que no te gusta el futbol o qué?
- Me gusta el futbol pero me da igual el circo que hay en torno a el, si no juega ese ya jugara cualquier otro, no creo que se queden sin jugadores. Además, esa mierda que lees no está ni bien escrita, la hacen becarios que meten faltas de ortografía a sabiendas de que inútiles como tú no se darán ni cuenta.
- ¿Qué no está bien escrito? Aquí pone solipsismo, esa palabra no la habías oído tú en tu puta vida.
- Ni tu tampoco gilipollas, no sabes ni qué coño significa.
- Está claro, es soledad o algo así, yo que sé, se entiende perfectamente el resto del texto, que si esta mucho tiempo lesionado, puede desanimarse, jugar peor y hasta puede perder los sponsor, que eso si que sería una putada.
- Que me suda la polla, Messi, su metatarsiano, sus sponsors, su soledad, y toda las tonterías que digan en el boletín del club, ahora termina de colocar las almohadillas que van abrir las puertas y seguro que se pone el estadio hasta el puto culo. Me cago en el futbol de los cojones.
- Que te den por culo, gilipollas, seguro que eres del Madrid.
- Chúpamela.

Un trenecito sale de la estación de Saint-Denis – Université a las 05.00AM horas. A esa misma hora sale otro trenecito de Châtillon-Montrouge. Ambos a la misma velocidad (100km/h) y sin efectuar paradas. Ambos por la misma vía. Ambos colisionan al cabo de 20 minutos a la altura de la estación de Invalides.

Desde la estratosfera se puede ver la cortina de humo que ha provocado la colisión en pleno centro de la ciudad. Es la mayor tragedia que ha sucedido en el metro de París desde 1903.

La gente que estaba durmiendo a la hora del accidente sintió como si estuviesen sentados en una mecedora en lugar de en su incomoda cama de látex. Hay quien pensó en un atentado islamista, otros en una nueva espiral de violencia callejera, y los más ancianos sintieron un tabardillo al recordar los bombardeos de la ocupación alemana durante la segunda guerra mundial.

Nadie pensó en el Plancton.

En el devaneo en que se sumió la zona, los corresponsales de la prensa y radio local, los post en los blogs de gente que describía lo sucedido al verlo desde su ventana, y las conexiones en directo de cadenas de tv internacionales, nadie reparó en el plancton.

El Plancton distingue a los seres vivos de los que no lo son. A aquellos que nadan en la corriente de aquellos que se dejan arrastrar por ella. El plancton distingue a quien cogió el metro aquel día de quien decidió cogerse “cinco minutitos mas”. El Plancton reivindicó lo sucedido, en silencio.

Ese día de Noviembre las aguas sobre la estación de Invalides hirvieron, sangre, aceite, gasoil y fuego quemaron miles de seres vivos. Muchos millones más de los que perecieron (ninguno) en la brutal colisión de dos trenes de metro vacios conducidos por el piloto automático.

Ese día comenzó la revolución de los callados.

- ¿Qué haces?
- Escribir.
- ¿El que?
- Un dialogo.
- Como siempre.
- Sí.
- Pero… ¿tu no hablas mucho verdad?
- No.
- ¿Y por qué escribes diálogos entonces?
- Porque no hablo mucho.

Llevo varios días escribiendo y no me sale más que mierda.
Por más que lo intento no sale otra cosa, mierda, mierda y mas mierda.
Creo que debería dejar de leerte.

(Esto no es un post es un papel higiénico)

La invitación era sencilla, un folio donde en apenas tres líneas daban cita con fecha, lugar y hora, más la vestimenta obligatoria.

“26 de Noviembre, Polígono Tabarca Nave 122, 06.00AM. La vestimenta ha pantalón de pinza liso negro, camisa lisa de manga larga negra y pasamontañas negro. No utilicen ningún tipo de útil de higiene perfumado, no beban ni fumen durante las horas previas. Rogamos sean puntuales.”

Era una nave anodina, como hay cientos, con varios carteles sobre la fachada que hacía difícilmente identificable a que empresa pertenecía con certeza. Había un timbre en una puerta y un goteo de hombres con pasamontañas que entraban dentro de la nave tras llamar y enseñar su invitación a una pequeña rendija que se abría tras la llamada. Debido a la temprana hora, no había ningún guardia de seguridad en el polígono al que pudiera picarle la curiosidad por dicha reunión.
La puerta daba entrada a una nave diáfana, con 20 sillas de plástico (de apariencia incomoda pero impecablemente limpias) y un atril presidiéndolas. Prácticamente todas las sillas estaban ocupadas cuando alguien con una camisa lisa blanca, pantalón de pinzas blanco y un pasamontañas blanco se colocó detrás del atril.
“Por favor cierren la puerta.

Que ese corto lapso de tiempo se cumpla, depende de ustedes. No se conocen entre sí, ni conocen a ninguno de mis ángeles de la guarda que son esos 4 hombres en cada esquina de la nave que, excepcionalmente, se encuentran armados, pero deben confiar en mí, porque yo si les conozco a todos y cada uno de ustedes aunque ninguno me conozca a mí, pero eso va a cambiar.”

El hombre tras el atril se retira el pasamontañas blanco y se deja ver una cara cubierta por una corta barba canosa y una sonrisa perlada.

”Mi nombre es Gabriel Amatis Font, fui Inspector de Aduanas Europeas destinado en el aeropuerto de Heathrow cuando tuvo lugar el golpe, conozco a la perfección lo que sucedió y donde fueron a parar los 26 millones de oro. Si ustedes también quieren saberlo solo deben asistir a nuestra próxima reunión, si no desean hacerlo, ya se enteraran por los periódicos aunque les ruego la máxima discreción igual que la que tendremos nosotros. Para el próximo emplazamiento necesito que rellenen otro nuevo pliego igual que el anterior que en estos momentos les están repartiendo mis ángeles de la guarda que también lo serán de ustedes si deciden participar en nuestras reuniones. Ahora debo marcharme a trabajar, creo que alguno de ustedes también así que rellenen los más rápido posibles y no falten a su puesto de trabajo, es allí donde le necesitamos. Que tengan un buen día.”

Oigo una voz, un susurro, pero no le presto atención.

Una mano golpea mi cabeza, “Ha movido los ojos, no está muerto”.

“No… no estoy muerto… déjeme en paz”. “Pero levántate del suelo chiquillo que esta todo lleno de basura”.

No me molesto en contestar pero sí en abrir los ojos, muy muy despacio, y veo como una señora, de alrededor de unos 60 años, me tiende la mano para ayudarme. Si cogiese su mano la tiraría al suelo con mis 90 kilos y mi torpeza post-etilica, sonrío, y me enderezo apoyando las palmas de mi mano en un suelo mojado. No consigo identificar que esta mojado al tacto, puede ser alcohol, agua, meada, miro mis pantalones y están secos, mi meada no es al menos.

Busco mis gafas de sol en el bolsillo de la camisa y me las pongo.

Me duele todo pero camino lo mejor que puedo hasta el bar más cercano. Sin quitarme las gafas de sol me siento en la barra. Debo oler mal por el gesto de la camarera y de la persona que estaba al lado y se ha levantado para irse hasta una mesa al fondo del bar.

Yo sonrío.

“Quiero un café, solo, gracias”.

Estamos en feria.

æ

Al cabo de una semana sin postear
no se vera nada
vosotros vereis
luz o oscuridad
elegid.

En ese preciso instante el público estallaba en aplausos. Con ello culminaba su actuación, y el salía corriendo hacia el camerino, sin pararse a recibir los abrazos de los técnicos ni los saludos de nadie que estuviese en el backstage.

Llegaba al camerino y de un portazo cerraba la puerta.

- Has estado genial cariño, como siempre.

Aunque no siempre había alguien en el camerino que se lo dijese, el sabia que siempre era así. Era genial.

No respondía y se metía de cabeza en la ducha. Y con el agua fría cayendo sobre su cabeza vomitaba nervios, pasión, miedo, y alcohol, mucho alcohol que salía por su boca casi con la misma fuerza que el agua de la ducha.

- ¿Estas bien?

No respondía, y se tumbaba sobre el sofá del camerino con la mirada perdida.

El público fuera coreaba su nombre y jaleaba para que volviese a salir.

- ¿Vas a volver a salir?

No respondía y se enderezaba, movía su cuello como evitando un dolor y respiraba lentamente.

- No merece la pena, el espectáculo ha terminado.

Con eso concluía su actuación, era el final de la actuación. No había nada mas que hacer, era imposible superarlo, y no se veía con fuerza para repetirlo.

Esta vez, ella salía de la habitación para avisar al manager que el había concluido la actuación. El aprovecho el momento para cerrar con pestillo la puerta del camerino.

Era su momento.

Ella volvía y golpeaba la puerta.

- ¡Ábreme! ¿Estas bien? ¿Quieres algo?

No respondía y volvía a la ducha, ahora desnudo sentado en el suelo de la ducha y el agua cayendo podía descansar.

Esta historia de mierda termina aquí, a falta de un disparo, una sobredosis, o cualquier otro final trágico que engrandezca la triste vida de un transformista que culminaba sus actuaciones consiguiendo autopenetrarse con su puño.

- Eres un cínico.
- Coño, que cariñosa te pones después de follar.

Ella se levanta de la cama mientras yo me quito el condón. Lo anudo y lo tiro al suelo, luego lo recojo. Ella llega hasta el baño y da un portazo.

Oigo sollozos y el grifo de la ducha. Prefiero no preguntar. No me apetece entrar en una discusión sin sentido e interminable. Y menos ahora.

Enciendo la TV, pongo la MTv, sin voz, me sobra con las imágenes. Ella cierra el grifo, y el de la ducha también. Sale del cuarto de baño en albornoz, levanto la vista de la TV y veo que ella esta delante de la cama mirándome fijamente.

- ¿No me vas a preguntar que me pasa?
- Ehhh – dudo que responder - ¿no?
- Has visto eres un cínico de mierda.

Sigo viendo la tele. Ella se mueve errática por la habitación. Intenta decirme algo varias veces pero mi falta de atención sobre ella la frena. Shakira dice “Hips dont lie”. Tira del cable de la TV.

- ¿No me vas a prestar atención?
- No preguntes algo que no quieras saber.
- Joder, siempre haces lo mismo.
- ¿Si lo sabes por que vienes?
- Que te jodan gilipollas.

Da una patada a la televisión. Bien, 500 euros de LCD se golpean contra el suelo, espero que la moqueta amortigüe el golpe. Ella se irrita mas al ver que no digo nada, duda sobre tirar algo sobre la cama, o tirar algo de la cómoda al suelo, finalmente prefiere tirar la toalla mojada al suelo, y vestirse. Sale de la habitación y la oigo recoger su bolso, tirar sus llaves de mi casa contra la mesa de cristal del salón y dedicar algún que otro piropo. Antes de que un portazo de por terminada la contienda le recuerdo:

- Acuérdate que mañana no duermo aquí.

Su dedo corazón me dice adiós mientras despego un cachito de su corazón de las sabanas. Lo último que oigo es un portazo de buenas noches. Aun no termino de entender por qué soy cínico.

æ

Inspire. Lentamente. Cuando ya no pueda inhalar más aire, expúlselo lentamente, muy lentamente. Cuando ya no pueda exhalar más, comience a escribir. Hágalo con sumo cuidado, concentrándose en escribir lo máximo posible, no se deje interrumpir por lo que ocurra a su alrededor.

Así, cada párrafo que escriba saldrá con la fuerza de ser su último párrafo. El párrafo que le ahoga, que necesita soltar para sobrevivir, el párrafo que verdaderamente contiene su aliento.

Este ejercicio desintoxicará sus escritos, evitando todo ese aire contaminado que los llena. La escritura anaeróbica no contiene esas molestas burbujas de humo que rellenan paginas y paginas con letras totalmente innecesarias. Únicamente recoge la expresión vital.

Practíquelo.

♫ethern

Quería escribir una canción que contase como me desangraba sentado en el sofá mientras veía videos en la TV.
Me desangraba por el orificio de salida de una herida causada por un objeto puntiagudo cualquiera.
Tal vez es innecesario, pero me gusta vivir lo que escribo.
Y sentir poco a poco que se escapa la vida a chorretones primeros, en continuado fluir después, y a gotas (una vez que la herida comienza a coagular) luego.
Es una sensación ingrata. Tú esperas que sea mucho más fuerte, pero se parece mas a cuando se te duerme el brazo que a cuando te dan una patada en la espinilla. No es algo realmente duro sobre lo que escribir. Tedioso quizá. Al cabo de una hora seguro que no he perdido ni un litro de sangre, aun me quedan 4 que describir.
Hablar de la sociedad, del día a día, de la amistad, de las relaciones de pareja, de las relaciones por Internet, de las deidades y de las infidelidades. En realidad ni siquiera echaba en falta la sangre que perdía. Ni llegue a quedarme inconsciente.
Esta fue mi primera experiencia suicidad, frustrada. Por el aburrimiento. Y mi hermano que llego de clase antes de tiempo y llamo una ambulancia. Mierda.

No soy un buen escritor. Por muchos talleres literarios que complete, por muchas conferencias soporíferas que resista, por muchos articulitos que me cuelguen en webs de colegas, incluso si me publican la tesis, no soy un buen escritor. A pesar de que mis padres me sufraguen los últimos ocho años, universitarios, y cada vez este mas cerca de publicar, por fin algo ya, he de concienciarme, no soy un buen escritor. Las palmaditas en la espalda de mis profesores, el guiño de mis amigos, los besos de mi novia, y el ole mí niño de mi abuela no me sirven de nada, porque no soy un buen escritor. Ese premio de jóvenes autores, el accésit europeo y la mención en la revista americana no significan nada por que no soy un buen escritor. Ni intervenir en la radio o en la televisión, no son mas que artificios de la realidad, no soy un buen escritor. Y todo esto que me quede claro, porque cuando recoja la primera edición del poemario, o firme la primera dedicatoria, o sonría para la primera foto, siempre quedara reflejado: no soy un buen escritor.

Repite conmigo.

Los hombres del fondo de la tribuna gritaban: ¡mentira!.

Mientras que en la platea nadie entendía que pasaba: sonrisas, risas nerviosas, enfados, dos horas después volvían a irrumpir en la pista central para dar otra noticia. Sosiego, paz y calma.

Los hombres del fondo de la tribuna gritaban otra vez: ¡mentira!

El ruido del circo se escuchaba desde la calle, donde nadie sabia muy bien que ocurriría después, “es igual, harán lo que ellos quieran” pero había quien diferenciaba: “No es como antes, ahora es mejor”

Los hombres del fondo de la tribuna gritaban una vez más: ¡mentira!

En otros lugares, las noticias volaban, navegaban, pero sobre todo arrastraban recuerdos, “todo eso ya ocurrió aquí, y ahora estamos tranquilos”.

Los hombres del fondo de la tribuna gritaban con fuerza para hacerse oir en la distancia: ¡mentira!

Alguien pregunto a los hombres del fondo de la tribuna, “Disculpen, ¿Qué es mentira?”.

“Todo y todos, sois tan mentirosos que os mentiríamos si os dijésemos la verdad”

Æ

La enfermera retira el cateter, lo que produce un episodio de perdida de liquido de la uretra por la descompensacion de presion que le empapa la cara de un pestilente meado de comatoso. Esta escatologica situación hace que la joven enfermera, en practicas, golpee la bombona de oxigeno que bombea la maquina de respiración asistida. Esta se atranca, lo que hace que la alarma de las constantes vitales salten y el equipo de guardia se dirija de inmediato a la habitación. Tras unos masajes cardiacos y estimulaciones eléctricas, el EPI sale del coma.

¡Joder!
Podíais tener mas cuidado.
El pecho me huele a quemado,
y viene de dentro.
Asi que no solo ella era capaz de quemarme el corazon.
Te denunciaré, y a la enfermera tambien.
Con esta sanidad publica no hay quien viva,
en coma, y punto.
Ponedme con mi abogado,
ahora mismo.
Y apagad el televisor,
odio a ese cantautor,
sudoroso.

La cursiva se utiliza principalmente para el realce (véase el punto 5.4.3 del libro de estilo interinstitucional de las Comunidades Europeas).

Agotado de escucharte.

Me vas a quitar las ganas de recordarte.

Me siento cansado,
de colgar tus llamadas,
de veras,
cansado.
No soy una pared en la que rebotar tú lacrimal,
cada vez que me echas
de menos.
No tengo ganas de hablar contigo, es tarde.
Salgo
de fiesta para olvidarte...
Me das sed, mucha sed
eres sal sobre mi herida
que curo bebiendo a chorros
de
los
labios
de otras mujeres.
Espero,
que no tenga otro mensaje tuyo en el contestador,
que tenga que borrar
sin oír
y cuando vuelva a casa
no haya otra carta debajo de la puerta
que tenga que tirar
sin leer.

Me cansas.

Porque pienso que no te das cuenta
que yo ya me he ido,
entérate,
me he ido.

Porque me olvido de los buenos momentos para no recordar los malos,
una cama fría en
una habitación caliente en
un día gris de
un mes cualquiera que

remedio a chorros.

Cuando una voz masculino te dice “aparte del medio” tu te giras molesto y preguntas “que coño quieres”. Cuando ves que tiene una pistola, Piettro Beretta Modelo 950 con un 22 de calibre y capacidad para 7 balas, intentas sonreír y dices “si, disculpa”.

O no.

Entonces comienza una acalorada discusión. Acalorada, por ti, enfriada por el acero de la pistola que se acerca a tu sien y dice “pero en que coño estas pensando gilipollas, aparte del medio”. Entonces, recapacitas y dices “sí, sí perdona”.

O no.

El, que no te ha dejado de apuntar, te mira fijamente y dice “¿quieres que te mate, maricón de mierda?”. Y claro, tu respondes, “No, ha sido todo una confusión, disculpe señor, no me mate”.

O no.

Al ser una pistola solo tiene que quitar el seguro y en menos de 2 segundos tu sesos, tu sangre, y depende de la distancia, quizá algún hueso craneal, le mancharían, por eso te dice “hijo de puta aparte de mi vista antes de que manche mi traje nuevo”. Claro, tu en ese momento estas pensando en su traje nuevo que no quieres que manche y respondes “por supuesto, me alejo un poco para que me dispares sin mancharte”.

O no.

En cualquier academia, escuela, ejército, pandilla, o reunión de vecinos, lo primero que se aprende es que si sacas un arma, es para usarla. No para tener la razón cuando argumentes, o para ligar, si la sacas, la usas. No te sacarías la polla en el baño para mirar la taza del váter, aquí ocurre lo mismo, por eso, y pasa un tiempo el que esta esperando a mear golpea la puerta, y tu sigues mirando tu polla, la taza del váter, y no meas, por eso, cuando sacas una pistola, y pasa un tiempo y no disparas, alguien saca la suya y lo hace.

O no.

Pero que coño, como no lo va hacer. Con la fácil que es pedir las cosas por favor. “Por favor apártate” y no hubiéramos tenido que echar a perder una bala, tu traje nuevo, un litro de gasolina y una cerilla. Joder, y la peste que has dejado qué. Pero nadie te echará en falta.

O sí.

Después de tantos años, bueno, tal vez no tantos, pero una se acostumbra a que a El le guste, y si no, no se hace. No por que El tenga la razón, si no porque no hay otra, y punto. Punto en boca. Porque a El no se le discute y menos aquí, en su casa, o fuera de ella, o con sus amigos, o sin ellos. A El no se le discute y punto. Punto en boca, o en lo que queda de ella. A El se le da la razón, y es El quien habla con el medico, que no le importa que haya ocurrido, ni cuando, ni como, ni por qué. Y punto. Punto en boca, aunque se salten los puntos. Y no hay más que hablar, ni ganas, ni fuerzas, ni te vayas, ni llames a tu madre. Y punto. Punto en boca, o puntos suspensivos que se debaten entre la vida y la muerte en vida, o la muerte a viva voz, sin boca por la que poder morir.

Una pena que la madre de Gonzalo Girones no tuviese la voluntad para que El fuese el 1351.

La forma más sencilla de comenzar una narración es por el principio.

Nació el 11 de Febrero de 1976. Aniversario de los Pactos Lateranenses, como anualmente se realiza desde que en 1929 el, entonces, Reino de Italia reconociese la Ciudad del Vaticano como Santa Sede y se conformase el lema “Iglesia libre en Estado libre”.

Moría 30 años después.

Nada digno de mención, en este momento, ocurría en su vida durante estos treinta años hasta el día de ayer en que moría.

Como cada aniversario del reconocimiento de la Santa Sede, el dicasterio de la Curia Romana procedía a celebrar una cena conmemorativa de tan grata fecha.

Los 24 Secretarios Apostólicos bajo la supervisión del Secretarius Intimus, habían decidido celebrar dicha festividad fuera de los recintos de la Santa Sede. Acto que debía entenderse discretamente como reivindicativo de su libertad.

Acompañando a los nuncios apostólicos, 5 miembros de la Guardia Suiza (alabarderos todos) vestidos adecuadamente según la forma y costumbre actual. Y junto a ellos 2 miembros del Servicio de Seguridad Vaticana de los Carabinieris.

Un total de 31 personas, mas el conductor de un microbús propiedad de la Santa Sede salían alrededor de las 19.30 de la Plaza de San Pedro para cenar en un restaurante, del cual no se ha difundido el nombre, en la capital romana.

El, celebraba su treinta cumpleaños en la soledad de un apartamento de 35 metros cuadrados. Lejos de su familia que aun vivía en su pueblo natal al norte de Genova. Lejos de sus amigos que trabajan en la industria naviera genovesa. Como siempre, solo entre sus apuntes de la oposición a funcionario portuario, los cuales le aseguraban, al menos, un año mas de encierro tras haber suspendido por tercera vez el pasado martes. Como antes me había referido, nada era digno de mención en sus treinta años, hasta el día de ayer en el que moría. Alrededor de las 19.30 salía de su apartamento para pasear. Envuelto en un abrigo negro, cabizbajo y andando con un paso cansado cruzaba la calle sin mirar en dirección a la piazza del risorgimento.

Las leyes sobre el transito dejan claro la prioridad del peatón en el paso de cebra respecto a los vehículos a la vez que recomiendan detenerse y observar la afluencia del trafico en la vía. El no lo hizo, mientras que el conductor del microbús discutía con el agente de mayor rango del Servicio de Seguridad Vaticana de los Carabinieri la forma más rápida, adecuada, y segura de llegar al restaurante en el que se disponían a cenar. En tales circunstancias el choque frontal, sin deceleración alguna, le produjo un traumatismo craneoencefálico severo incompatible con la vida.

La cena fue suspendida causando un grave malestar en el dicasterio de la Curia Romana, lo que a día de hoy supone el mayor logro, a titulo póstumo, en la vida de Mario Caro Bortini.

Saludos,

Dado a que nuestra compaqma esta creciendo, estamos aceptando CVs para esta posicisn:

1. Asistente offshore

Nzmero de vacancies: 19
Localizacisn geografica: EEUU, Australia, Gran Bretaqa, Europa
Ingreso: 350-480 USD por *oursite*.com (durante el primer mes de prueba)
Ocupacisn: media jornada (3-4 horas a la *oursite*.com)

Mas informacisn:

Exigencias:

Un candidato exitoso debe tener idea de transferencias bancarias y operaciones de sistemas de pago. Posibilidad de trabajar a media jornada por lo menos 2-4 horas al dma. No se necesita educacisn especial.

Perfil del candidato
Habilidad de manejar pagos para compradores locales y extranjeros (proveemos todo el entrenamiento y soporte). Experiencia y conocimientos del software comzn de oficina (habitos de la Internet y email son obligatorios).

Importante: este trabajo no requiere ningunas inversiones. No necesita Usted pagar por ningunos libros, casetes, nada. Sslo tiene que "invertir" su tiempo y trabajar para conseguir los resultados.

Por favor, envie su aplicacisn confidentemente para comsideracisn inmediata y confidencial, por favor, envie su CV a apply@*oursite*.com. Por favor, no olvide aqadir esta informacisn importante sobre Usted (los margenes marcados con asterisco no son obligatorios, los demas deben ser rellenados):

1. Su nombre completo:
2. Su pams:
3. Su direccisn completa:
4. Su telifono msvil:
5. Su telifono fijo (de casa):
6. Su telifono de trabajo o fax(*):
7. Su email(s) de contacto:
8. ?Esta Usted dispuesto a mandarnos via e-mail una copia escaneada de su pasaporte o DNI como prueba de su intencisn seria y honesta? (debe ser "sm") 9. ?Esta Usted dispuesto a firmar un convenio con nosotros?
10. ?Esta Usted dispuesto a recibir transferencias de dinero a su tarjeta bancaria o de cridito? (debe ser "sm")

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¿Corrijo las faltas de ortografía?
No, no te molestes así creerán que son mas listos que nosotros que ni siquiera corregimos las faltas ortográficas. Ya veras, seguro que caen. Haz mas hincapié en si desea recibir grandes transferencias de dinero a su cuenta corriente, eso les gusta.

¿Otra vez igual? Me estoy empezando a cansar. Siempre llego y veo la misma mierda. ¿Qué ocurre? ¿Falta de tiempo? ¿de ideas? Quizá el problema sea una falta de valentía, o algo aun peor, de valía. Quizá no valéis ni la tinta que gastáis, o algo aun peor, los píxeles que momentáneamente ocupáis en la pantalla de un lector, ingrato. Si, lo siento, tu no te ibas a ir de rositas, ¿tú a que vienes aquí?, o algo aun peor ¿que esperas encontrar aquí? Aquí no hay mas que tipografías gastadas entre fondos monocromos, o algo aun peor, sans-serif sobre una imagen auto-ajustada. ¿A que viene todo esto? Bien, aun no hemos aclarado a que venias tu, así que no empieces con las preguntas, limítate a hacer frente a las respuestas. Basta de lloros. O algo aun peor.

Internet is a terrible way to waste time

O algo aun peor.

¡Taxi!. Llego tarde. Atasco. Aeropuerto. Entérate de donde tienes que facturar. Entérate de porque diablos debes tirar o dejar en consigna tus cuchillas de afeitar. Sonríe a la señorita. Pregunta donde embarcas. Localízalo. Llega hasta allí. Sonríe. Pregunta cuanto mas se retrasara la salida. Sonríe. Pregunta si tienes derecho a indemnización después de estar dos horas viendo despegar aviones que no son el tuyo. Entrega el pasaje. Te devuelven un anglicismo, overbooking. Yo elijo algo mas español, pataleta. Sonríe. Elige, reembolso o reconducción. Indemnización o pago de fianza de hoteles. Reconducción. Dos horas viendo el sol de Miami o tres horas de tertulia en Salt Lake City. Tertulia. Embarca. Asiento de clase turista. Otros dos turistas a mi lado. Sexagenario y secundaria. Sin discman. Jubilación anticipada y viaje de estudios. Diazepan con cocacola. Cascos cortesía de TWA. Colorean los graves, oscurecen los agudos. Canal 17, música folk, country y cajun. Relajación muscular, ensordecimiento neuronal. Plástico en bandeja de plástico. Come. Mejor cuando aterrice. Aterriza. Salt Lake City. Poligamia, pleno empleo, delincuencia cero. No esta mal. No tengo suficiente barba. Reembarco. Puntual. Canal 24, nu soul, urban, nuevas tendencia. Somnolencia. Reaterriza. Despídete. Sonríe. Da tu email erroneamente. No más contactos en el messenger. Mi maleta. ¿Donde está? Pataleta. Sonríe. Practica tu ingles. El 99% de las incidencias se resuelven en una hora. Espera una hora. Sonríe. Indemnización. Extravío. Una vez pasados 27 días se considera extraviado el equipaje. Provisión temporal. 20$ por kilogramo. Mis camisas son de seda no de franela. Con lo que me den espero comer, comprar ropa y muda. Tax free. No. La entrada del hotel no se puede extender más allá de las 18.00. Llego tarde. ¡Taxi!

- Tío no mees al lado de la tienda, luego huele fatal.
- ¿Dónde coño quieres que mee? Paso de irme mas lejos, hace frió, teníamos que haber ido a un hotel joder y no a un puto camping.
- ¿Y quien lo paga? ¿Tu a los tres? Yo no tengo un duro.
- No empieces con la mierda de los mileuristas ahora, yo trabajo doce horas al día de yesaire mientras tú estas seis en tu sillita mirando numeritos en una pantalla y escribiendo apuntes en un ordenador. Haber dejado de estudiar en EGB como yo y haberte puesto a currar desde los 16 años, no te jode, gilipollas.

La primera vez que sucedió tenía siete años.
No recuerdo muy bien como fue pero del patio del colegio pase a una cama en una habitación compartida con otros chicos, cada uno en nuestro boxes. Estaban papa y mama.

Volvió a suceder terminando el instituto. Esta vez, creo, que fue al ir hacia la pizarra para leer un comentario de texto y antes de que empezase me desperté otra vez en un box, esta vez éramos todos adultos. Estaba mama sola, papa murió el año anterior.

Hasta hoy, no había vuelto a suceder. El medico me pide que recuerde, pero apenas puedo recordar cuando me había sucedido anteriormente como para recordar como había sido esta vez. Creo que estaba conduciendo, o había aparcado, quizá estaba arrancando. Pero había un coche de por medio. No esta mama, pero hay un hombre tomando notas. El medico me pide que recuerde todo lo que pueda, que no hay prisa. El hombre toma notas y no habla. No se quien es. Imagino que algún muchacho de la facultad haciendo practicas. Que más da. No recuerdo si iba yo en el coche. O el coche iba hacia mí. O estaba mirando una revista de coches. O en un concesionario. El medico no me quiere decir donde ocurrió, dice que es mejor que lo recuerde yo. Que duerma.

Despierto y estoy solo. Es de noche, aun no ha amanecido pero debe de quedar poco para ello. No estoy en un box. Es una habitación para mi solo. Tiene ventanas, una cama, una mesa camilla, un baño, un escritorio, y una puerta. Esta cerrada. Hay un intercomunicador. Llamo.

- ¿Si?
- Hola… no se… no se donde estoy, me acabo de despertar, ¿Dónde estoy?
- Por favor, intente dormir. Si no puede hacerlo le mandare un celador con un relajante.
- Va… vale, gracias.

Me tumbo en la cama y miro el techo blanco, la pared blanca, las sabanas blancas, mi camisón blanco, mi piel blanca. Y magullada. No me había dado cuenta hasta ahora pero tengo el brazo izquierdo magullado. Y la pierna. Y una marca en la cadera. Que raro. No me duelen. Aprieto fuerte y no siento nada. Debo llevar suficientes relajantes para no sentir ni un disparo, no me duele ni cuando me pellizco. Es divertido. Aunque dejo de hacerlo cuando me hago herida. Apenas sangra. Me duermo.

Despierto.

Sigo sin saber donde estoy. Al intercomunicador no responden. Ha amanecido. Veo que alguien mira por la pequeña ventana de la puerta, al verme despierto sigue andando. Llaman y entra una enfermera.

- Buenos días, le traigo su medicación, ¿se encuentra bien?
- Me encontraría mejor si supiese donde estoy.
- Ahora mismo le pido al Doctor Brego que venga a visitarle.
- Gracias.

Se marcha. No me gusta que las enfermeras lleven pantalones. Me gustan las de las películas, con falda, resultan más sexys. Ahora son antieroticas. Otra vez alguien se asoma a mi puerta y sigue andando. Me duermo.

Despierto.

Veo a alguien que parece un doctor, observándome, y otra vez al hombre que toma notas. Los dos me miran, y yo poco a poco voy despertándome y prestando atención a todo. Todo blanco.

- Buenos días, ¡por fin despertó! ¿Qué tal se encuentra?
- ¿Bien?
- Eso es bueno. ¿recuerda algo?
- ¿Que debería recordar? Ni siquiera se donde estoy.
- ¿Sabe su nombre? ¿Qué día es hoy?
- Me llamo Javier Aruza y es 28 de diciembre.
- ¡Muy bien!
- Pero hoy es ya día 30 señor Aruza.
- Bueno, he dormido mucho entonces…
- Sí, eso parece, ¿no recuerda nada más señor Aruza?
- No… no sé que mas quiere que recuerde, ¿Por qué estoy aquí?

El se gira hacia el hombre que toma notas, le pregunta algo que no llego a escuchar y me da un recorte de periódico.

Mujer Amordazado, Versos de Amor, Fashion Victim, La Soledad Sin Complicaciones, Matadero Miro, Que son los mensajes con alas, Que Se Ponga La Piedra Negra, Blog Fashion, Lembd.

¿Lembd?

Ella canta i love New York y a Ronaldinho le dan el balon de oro. Te comeria las tetas si las tuviese cerca. Apago el televisor y me veo reflejado en la pantalla apagada. Una imagen curvada de mi mismo sentado en el sofa. Me levanto sin cuidado. Por suerte los auriculares son inalambricos y no pierdo la ultima estrofa de forbidden love.

Apenas puedo prestar atención a lo que me rodea como para recordar que pretendia hacer exactamente. Me dirijo a la cocina. Abro la nevera. Esta vacia. Normal, si llevo todo el fin de semana en casa y no he salido a comprar. Descuelgo el telefono de pared y pido comida china. No he entendido muy bien lo que me decia pero no me apetecia dejar de oir Jump por escuchar a la ¿chica? que me atendia. No me apetece escuchar a nadie, ni siquiera a ti. Me encanta el final de How high, suave.

Vuelvo al sofa, lo giro y lo pongo mirando hacia la puerta. Por la musica no puedo oir el portero, pero cuando suene se iluminara. Me acuerdo de cuando haciamos el amor a todas horas. Me entra mas hambre, quiza debia haber pedido mas comida.

Bien, el portero se ilumina. Abro sin preguntar. Abro la puerta. Espero al menos 4 minutos. Podia subir andando es solo un segundo piso y el ascensor tarda bastante en responder. Me rugen las tripas a coro de Future Lovers. Se abre la puerta del ascensor. Sale un joven ¿chino?, no quiza, camboyano, que mas dá no les distingo. Cojo el pedido, me llega con el dinero que llevo, sonrie, no le doy propina y se va. Comienza Sorry.

Se para en la puerta del ascensor, veo que duda. Sales tu de el. Comienza Like it or not.

Æ

A veces,
me apetece escribir sin mas
sin reprimir la cadencia de mis dedos
cayendo sobre las teclas.

Quizá,
quisiera ser Kandinsky armado con un teclado,
y describir colores sin necesitarlos
o pintarlo todo de ellos
sin usarlos.

Pienso que,
si supiese escribir no me atrevería a hacerlo,
y por eso canto, y bailo, y escribo,
si me dejas te fotografío,
porque no se lo que hago.

Que mas dará

El siguiente ejercicio consiste en interpretar un papel fictio.

Podrían entenderlo como un juego de rol. El rol que deben de desempeñar es el de un ciudadano, de su mismo sexo y condición física, con estudios superiores y trasladado fuera de su país por cuestiones económicas. Dentro de esta caracterización deben realzar que añoran los valores y costumbres tradicionales del país que han dejado atrás. Pueden elegir cualquiera del hemisferio sur.

Deben intentar desempeñar este rol el mayor tiempo posible al día, y por supuesto haciendo hincapié en el cuando mantengan relaciones sociales, expresen su opinión o se les haga un requerimiento publico.

El valor de este ejercicio será mas enriquecedor para ustedes cuanto mas esmero pongan en la identificación de su personaje. Si logran verse reflejados en el espejo como tal, no se asusten, recuerden que para ustedes era solo un juego.

æthern

La sonrisa de cortesía devuelta al camarero se convierte, a bocados, en tristeza.
El carmín se echa a perder en el borde de una copa de cristal barato, como ella.

El brillo desgastado por los lavados a maquina. La artesanía desapareció con la escasez de tiempo, y de apetito, dos trozos de lechuga negros, oxidados, se quedan en el borde del plato.

El segundo plato da pie a una segunda sonrisa que se corta en angustia al ver la carne poco hecha de un filete. Las hebras sangrantes traen recuerdos que el cuchillo corta sin piedad, en pequeños pedazos engullidos sin masticar. Se traga los recuerdos y todo lo que no dijo, ni hizo, ni quiso. Solo deja a un lado el borde blanco grasiento que recubre el hueso, y un trozo de carne quemada con forma de corazón.

En los postres no hay sonrisa, solo una mirada perdida que pide café, y un cenicero.
No se puede fumar. De un vicio se pasa a otro. Ahora es el pintauñas el que se echa a perder. Removiendo el café no conseguirá ver el futuro en el, pero al menos no se vera reflejada en el. Cualquier espejo es bueno para evitar verse.

El azúcar no logra endulzar nada mas que la orina, por eso lo toma solo, amargo. Como forma verbal pero sin acento, no hay nada que destacar últimamente. Trozos de tiempo negro, quemado, en ensaladas, filetes, o café.

Tiempo quemado que evitamos tragar, que se queda ahí, al final del primer, segundo, sin postre y café, un borrón en la cuenta, una uña rota al cerrar el monedero, o una moneda de un céntimo ennegrecido, quemado, de propina recuerdo de un mal cliente que se queda ahí, sin que nadie la trague.

Aethern

Las revistas de moda siempre me apasionaron. No necesitaban mas que una línea para sentenciar un axioma. Entendía, que la claridad con los que los redactores llegaban a esas conclusiones no debían permitir que alguien como yo dudase de ellas.

Con vaqueros y una prenda de punto estarás listo para cualquier situación que surja.

Aquel día salí a la calle con unos vaqueros desgastados y un jersey de punto blanco.
No ocurrió nada. Un día normal, salí al trabajo, vuelta a casa para comer, y salir al trabajo de nuevo. No surgió ninguna situación en que mis pantalones vaqueros desgastados y mi jersey de punto blanco pudieron haberme ayudado mas que cualquier otra ropa que llevase.

La moda retoma la imagen mas seductoras de los artistas rebeldes y los beatniks de los años cincuenta para convertirla en el look mas sexy de la temporada.

Aquella noche decidí usar una americana de espiga, un jersey de mohair con rayas violetas y unos pantalones de pana gris.

La clave esta en saber mezclar colores como gris, negros y mil variaciones de jaspeados. Conseguirás con un estilo descuidado muy cool, ideal para una primera cita.

Aunque no era una primera cita era la ocasión ideal para lucir mi cool estilo descuidado. Hacia tiempo que no la veía, tenia que aprovechar que su idea de mi aun no estaba del todo definida para sorprenderla. Quizá la incomodidad que me producía el sentirme observado fue lo que quizá hizo que me sintiese extremadamente torpe e impreciso aquella noche. Hubiese preferido que se tratase de una primera cita que de una segunda en la que confirmar mi falta de acierto social.

Aethern

Paisaje; Blog de un dentista; Buscan Marido; Conocer Gente Para Follar; Follar en Marruecos; Carroñeros.

Son las últimas referencias empleadas en Google para llegar a este sitio.

Quizá, la que mas me intrigue sea Paisaje.

Antes follabamos mas.
No es que ahora follemos poco, es que antes follabamos mucho mas.
Era normal, no teniamos nada que hacer.

Nos conocimos durante el primer año de universidad. No fue un flechazo romantico, fue algo mas punk. Dos balas perdidas que de tanto cruzar el aire de los mismos clubs acaban chocando. El calor del ambiente, la fuerza del disparo y la velocidad que llevan hace que al encontrarse se fundan.
Recuerdo la primera vez, su lengua rozaba mi oreja constantemente al hablarme tan pegado que casi creia que su voz salia de mi, intentaba abrirse camino entre los ritmos techno que llenaban el club y el alcohol que llenaba mi sangre. Hablaba de lo que nos distinguia a los que eramos de fuera, los que aun no estabamos contaminados por la rutina de la ciudad, intoxicados por las modas que inundaban los centros comerciales. Hablaba de ser alguien puro y no dejarse corromper, de permanecer fiel a uno mismo, de atreverse a ir mas alla de las etiquetas sociales.
No se por qué, pero me resulto encantador, quiza era la forma de decirlo, sin resultar pedante, sin que pareciese que lo hubiese preparado antes, sencillamente daba la impresión que realmente creia en todo lo que me habia dicho. Ese dia que nos conocimos acabamos follando, o intentandolo al menos, en los baños del club.

A partir de entonces todo eran choques, fortuitos o no, pero nos llevaron de febrero a junio sin importarnos el camino. Estudiabamos en distintos grupos de la misma carrera, no importo. Apenas fuimos a clase, al principio, para guardar las apariencias, conocer gente y ver quien podria hacernos unas buenas fotocopias de los apuntes. Todo el mundo parecia estar en una situación parecida a la nuestra, joven, recien llegado a la ciudad, sin ninguna preocupación economica (dios salve a la mensualidad familiar), con pocas ganas de estudiar y muchas ganas de fiesta. Durante estos meses descubri como se podia orbitar alrededor de lo mismo y dejarse llevar por la gravedad cuando pasabamos demasiado cerca. No hacia falta hablar de una relacion, solo habia que dejarse llevar y acabariamos chocando en cualquier fiesta, rave, goa, o loft. Lo importante era llegar con el suficiente alcohol, y condones, como para que no hiciese falta ninguna charla metafisica para follar.

El verano fue el final del primer acto. Sacar la cabeza del agua cuando estas a punto de ahogarte. Un interludio sin ataduras, volveríamos a vernos en Octubre.
Pase los meses de verano con mi familia, desintoxicandome en una playa. Sin nada que estudiar, milagros de la universidad privada, tan solo tiempo que perder bajo el sol en la playa y bajo la luna en las jaimas.
Estuve a punto de no volver, me dio miedo regresar y no encontrar a nadie a mi alrededor, a volver a la sensación de soledad de los primeros dias en los que ninguna cara me resultaba familiar.

El segúndo curso lo inauguramos en nuestro piso. Este año lo compartiríamos, era la excusa perfecta para ni siquiera acercarnos por la facultad para encontrarnos. Tambien lo fue el haschis. Paso el verano en Marruecos y ya no entendia la vida de otra manera. Para mi fue todo un rito de iniciación, siempre me habia rodeado de drogas pero nuna me habia decidido a probarlas. Por miedo a un mal viaje o por comodidad, el alcohol era una droga legal que por ahora me satisfacia. Las mañanas pasaban lentas entre humo, el mediodia era una lenta peregrinación hacia algun restaurante vegetariano y la tarde comenzaba demasiado pronto y terminaba cuando lo era mas aun. Saliamos casi a diario, siempre habia algo abierto, siempre habia copas gratis, siempre habia una llamada perdida. No saliamos siempre juntos, aun teniamos nuestra gente. No habia preguntas y asi no habia respuestas, a lo largo de la noche acabariamos encontrandonos o al llegar al piso, o en el piso de quien fuese, no importaba. A la mañana siguiente, o al cabo de dos dias, volveríamos a nuestro piso. Alli nos hicimos fuerte, casi se podia hablar de una relacion aunque mas que eso fue que creamos unas costumbres de alcohol, sexo, drogas, deuvedes y mentiras. Aunque tampoco nos mentiamos mucho, apenas hablabamos, no nos hacia falta la verdad, no por que no tuviesemos inquietudes o algo de que hablar, sencillamente no nos apetecia. Preferiamos disfrutar de nuestros cuerpos sin mas compañía que un toque de cocaina, una copa de chardonnay, y buena musica de fondo.
La casa tenia tres habitaciones, hubo gente que momentáneamente paso por la casa pero apenas duraba una semana. Teniamos un ritmo de vida demasiado caotico para que alguien puedese acomodarse a el. Hubo quien lo intento pero al poco se marchaban, la razon era que tenian remordimientos por dejar escapar el tiempo. Que estupidez, nosotros no lo dejabamos escapar, lo disfrutabamos.

Este segundo verano decidimos pasarlo juntos. No teniamos miedo a ahogarnos si estabamos los dos. Un interrail era una buena razon para ser difíciles de encontrar para cualquiera que nos buscase. Pasamos la mayor parte del tiempo en Ámsterdam. Conocimos mucha gente, gente de todas partes, que como nosotros solo buscaba desaparecer, solo o en compañía, pero escapar. Por lo general, como a nosotros, no le perseguia nadie sencillamente no queria rendir cuentas, aunque tampoco lo hiciese, creo que todos nos buscabamos alguna razon para que tomar drogas tuviese un buen motivo. Acabamos alquilando un apartamento en el centro, vamos hacer un curso de especialización papa. Todo era perfecto.
Sin complicaciones, sin prejuicios, sin mas necesidades que bajar a un 24h por algo de comida cada dos o tres dias. Creo que fue aquí cuando empezamos a hablar un poco mas. No era conversaciones interminables sobre nosotros, solo eran pequeñas confesiones. Teniamos que unirnos un poco mas, a fuerza de que el otro guardase nuestros secretos, nuestras perversiones. Necesitabamos mas complicidad de la que nos podia dar simplemente el buen sexo.

El tercer año fue todo un poco mas complicado. Teniamos que hacer practicas para terminar la diplomatura. No fue algo negativo, si no todo lo contrario, perder el tiempo en una oficina no hacia mas que calentar el fuego para la noche a base de sms, emails, llamadas… seguiamos orbitando el uno alrededor del otro.
Descubrimos la soledad acompañada, las horas juntos sin prestarnos atención, el poder dedicar tiempo al otro sin contar con el. Creo que todo este misticismo vino de las drogas naturales de Ámsterdam. Dejamos de salir a diario para quedarnos en casa y disfrutar sin mas compañía que el otro. Sin necesidad de perdernos por la noche para encontrarnos en casa por la mañana. Sin mentiras.
Creo que fue el año definitivo, si hubiesemos seguido el ritmo de los dos anteriores quiza hubiesemos acabado chocando contra cualquier otra persona, yo al menos, pero el compartir nos hizo dejar de orbitar para acabar trazando una curva, una burbuja en la que encerrarnos. Esporádicamente abriamos un agujero para que entrase aire, sacar la cabeza y respirar, pero con el tiempo cada vez nos hacia menos falta. Daba la impresión que teniendonos el uno al otro no necesitabamos ni aire.

Por eso al conseguir la diplomatura necesitabamos una buena excusa para seguir en la ciudad, y nos los pusieron facil la verdad al legalizar las bodas entre homosexuales.

Ahora apenas tenemos tiempo para nada, no me importa que lo llamen matrimonio o union civil, yo lo que quiero es volver a estar tranquilos como antes, sin nada que hacer.
Y follar mas.

Aethern

¿Qué tienes?
Espera.
…

¿Ya?
Un accidente de tráfico, cuatro muertos.
¿Hay niños de por medio?
No, eran jóvenes. Fue a las cinco de la mañana.
No me sirve, ¿qué mas?
¿Una disputa conyugal? Ella asesinada, el suicidado.
¿Hay niños de por medio?
No, no tenian, eran españoles.
Nada, sigue.
…

Dime.
Desastre natural en Guatemala, sin datos del gobierno.
Nada, sin números no hacemos nada.
¿Otra terremoto en Kachermira?
Demasiado visto, sigue buscando.
…

Me estoy empezando a cansar, elige un titular ya, da exactamente igual cual elijas.
Callate y sigue buscando, es tu trabajo.
…

Cada mañana comenzamos así el día. Rastreando teletipos, notas de agencia, boletines gubernamentales. Necesitamos carne muerta con la que alimentar los noticiarios.

Aethern

Aunque realmente eso no importaba. Es un mero detalle que no marca el devenir de la historia. Podía suceder cualquier otro día. Eran todos iguales.

Había perdido su trabajo, su mujer, su hija, su vida. Ahora todos los días son como el anterior, y como el siguiente. No, esto no es otra mierda de lunes al sol. Esto es el día siguiente, el martes. Aunque ya os digo, no importa que día sea.

Pero sucedió un martes. Un martes de septiembre.

Apenas dormía, así que no se molestaba en hacer la cama, ni en tumbarse en ella. Por lo general se quedaba dormido incómodamente en el sofá sobre el mando de la TV, o sobre un libro, o ambos. Tampoco importa. Pero ayer si se quedo dormido. Quizá fue el sueño acumulado, pero de un modo u otro, se dejo caer sobre la cama, quizá fue el olor de las sabanas sucias lo que le noqueo, pero de un modo u otro, se quedo dormido durante toda la noche.

El sol le quemaba la cara, y penetraba lentamente contra sus parpados cuando decidió levantarse la cama. Asomarse por la ventana y ver como la ciudad, debajo suya, aun no tenia vida. Era demasiado pronto. Encendió la radio y no había locutor en ella. Siting here all alone, era la melodía que sonaba en no se que emisora pero debía ser onda media.

Dudo por un instante, las ventanas siempre le susurraban que un salto seria un cómodo e inevitable final. Hoy tampoco le terminaban de convencer, prefería subir el volumen de la radio. E ir hacia la ducha. Un grito le recordó que el agua caliente se había estropeado hace una semana y el chorro frío que le partió por la mitad, quizá, fuese un buen motivo para despertarse del todo.

Poco a poco pareció darse cuenta de cómo había degenerado todo, su alrededor, el mismo. No le importo. Ni el moho de la cortina de ducha, ni el oxido del grifo, ni las arrugas de su cara. Prefirió seguir, no frenar la inercia que el chorro de agua fría le había dado. Vestirse, sin importarle que estuviese limpio y planchado. Tenia que seguir. Desayunar, no, desayunar no, por que la fecha caducada de los alimentos le daba tanto miedo como el canto de sirena de las ventanas. Decidió bajar al bar. Café, solo, tostada, aceite, gracias. Y a seguir.

Sin perder el ritmo ni ganar vergüenza, a quien le importa que lleve la camisa arrugada, los pantalones sucios o los calcetines no hagan juego. Lo importante es que vuelve a estar en la calle. Que el sol quema sus pupilas acostumbradas al brillo del televisor y el calor del flexo.

La calle habla, y se ríe. Y el también. Una risa histérica que confunde llanto con alegría, tristeza con carcajadas.

Pero hasta que no piso un charco de, esperemos que, agua no se dio cuenta de que había salido descalzo.

Aethern

Ahora que el destino es color café, es hora de removerlo con la cuchara. Aunque sea la cuchara de un desayuno al las 07:00AM en una estación de autobuses, tras una noche trasnochada transportado durante 7 horas en un autobús, valgan las redundancias.

Pasadas 7 horas de vigilia, peleando mano a mano con el sueño, la incomodidad de un cuerpo atrapado entre asientos, la radio de madrugada hablando por hablar, el sudor agrio de mi compañero de viaje, y el muchacho que roncaba 4 asientos mas atrás, uno se plantea mas que qué hace ahí, como ha llegado hasta esa situación.
Ser el centro de una espiral de olor y ruido que devastaría la misma Nueva Orleáns, otra vez (sic).

De verdad, parece que no hay salida, maldita sea la hora en que la afirmación viaje directo me engatuso para coger este billete y no aquel que tenia un recorrido turístico a lo largo, muy largo, de la geografía española. Ahora no hay remedio, y es que los conductores se turnan para evitar perder un solo minuto. Y yo, yo no se si pedirles la llave del servicio, o que quiten la pegatina de salida de emergencia. Quien evita la tentación, evita el pecado (Tesalonicenses 5:22).

Y es así, hasta que una parada de media hora parece ser la oportunidad. Aunque sea para salir corriendo hacia la dirección contraria y estirar un poco las piernas, hasta que un señor verde, guarda de civiles, me pregunta:
- “¿tiene usted algún problema?”.
Mi cara y el ruido estertóreo que emitió mi boca con tono interrogante no le basto a lo que me respondió el con otra pregunta, confirmando su procedencia gallega delatada por su acento,
- “¿me permite su documentación?”.

Dude, si entregarle mi DNI, mi diario, o darme a la fuga. Intuí que por el relleno de su cartuchera que quizá el no correría mas que yo, pero sus amigas plomadas si. Así que le di ambas cosas, el DNI y mi diario.
- “Con el DNI me basta, gracias”.
Vaya, otro más que no quiere conocer más que identificación numérica.
- “Disculpe, ¿y su fotografía?”

Bien, llegados a este punto he de hablaros a la tendencia de huir de mis fotografías. Y no es algo malo, bien me ha servido para evitar multas de trafico, pero otras veces se produce un situación en la que es difícil justificar su ausencia por que un “Ahora vuelve”, “Es un poco tímida”, no suele bastar.

Otra vez mis estertores, y mi cara, y el muchacho magrebí calado en aceite de motor que gateaba para salir del autobús en el que viajaba escondido respondido por mi. Es fácil dejar de ser una preocupación para alguien que solo conoce de ti un número de identificación, nacional.

La llamada de los viajeros al autobús, al igual que el timbre al final de un recreo, destrozo mi momento de libertad. La hilera de luces que me guiaban hasta mi asiento vacío, el único por ocupar de todo el autobús, el único al que todas las miradas se dirigían, el único que parecía ser mas pequeño, e incomodo, que todos los demás era el que me esperaba.

Ver al chaval magrebí empapado en aceite de motor, intentando correr mientras resbala y los guardianes civiles intentando atraparle mientras se resbalaban hizo que rompiese la monotonía estertórea de mi garganta con una carcajada. No por sus intentos frustrados de romper con sus inevitables destinos, si no por mi.

Por ser incapaz de dejar de resbalar para evitar mis preocupaciones. Así, 350 kilómetros después, un café cortado y un croissant, una cuchara no del todo limpia, un sobre de azúcar no del todo caducado, y una mala sonrisa de un mal camarero, me hacen ver que puedo dar la vuelta a la espiral. Cambiar el sentido del giro removiendo con mí cuchara no del todo limpia hasta conseguir que las aguas color café de mi destino se calmen.

Y ya vendran nuevas espirales, ya vendrán, que esta cuchara me la guardo.

Aethern

Rebobina.

- ¿Mas?

Sí, hasta el principio.

- ¿Cuál?

El principio de todo.

Son solo tres amigas que se van de viaje. Se van a follar. Daisy, Tracy y Macy. Daisitrisimisi, si lo dices rápido. Ellas se ríen. Se ríen mucho. Conducen deprisa y se ríen. Se ríen mucho. Han terminado el High School y en un par de meses empezaran en el College. Bueno, quizá, no saben. Se ríen. Se ríen mucho. Lo que quieren es un marido que las mantenga. Se ríen. Se ríen mucho.

Por eso viajan hasta la ciudad. Las tres en un Cadillac El Dorado, del 76. Es negro. La tapicería es blanca. Es del padre de Daisy. Se lo ha dejado para que lo celebren pero solo puede conducir ella. Ahora conduce Tracy. Ellas se ríen. Se ríen mucho. No hay mucha distancia desde el pueblo hasta la ciudad. Pero el autobús pasa cada mucho tiempo y es viejo, incluso, huele mal. Esta lleno de negros y de paletos. Es mucho mas seguro que vayan en el coche. Se lo dijo la madre de Macy. Además, les miran mal. Ellas no hace nada malo pero ellos les miran mal siempre. quizá dejasen de hacerlo si olvidasen que sus abuelos cuando eran jóvenes, y no tan jóvenes, se divertían echándose una sabana sobre la cabeza y cazando animales. Animales que les miran mal.

El viaje hasta la ciudad es corto. Apenas tienen que repostar una vez. El Cadillac consume mucho. Es de marchas. Ellas no saben muy bien cuando hay que cambiar. A veces el motor hace mucho ruido pero el coche no va muy deprisa. Se ríen. Se ríen mucho. Ellas han estado ya en la ciudad. Solas no. Juntas tampoco. A veces van con sus padres. A cenar, o de compras, o a ver algún familiar que se fue del pueblo hace tiempo. Dicen que en el pueblo nunca ocurre nada. En la ciudad a ellos tampoco les ocurre nada pero cuando ponen las noticias han sucedido muchas cosas. En el pueblo nunca sucedía nada, ni siquiera salía en las noticias. Excepto cuando daba comienzo la temporada de caza. Solía el padre de Daisy, y el Tracy, y el de Macy. Pero hoy no van a visitar a ningún familiar. Ni vienen con sus padres. Ni están solas, están juntas. Y se ríen. Se ríen mucho.

Llegan justo a la hora de comer. Ellas siempre comen en el mismo sitio cuando van con sus padres pero resulta que no es el mismo para las tres. Deciden probar otro sitio nuevo. Además, esta cerca de la zona que les han recomendado para estar por la tarde antes de que se tengan que volver. Es una cafetería que sirven menú. Y carta. El menú les gusta, creen. Preguntan si pueden compartir uno para las tres. Les dicen que no. Siguen mirando la carta. Coca cola. Grande. Una hamburguesa. Sin lechuga. Ni tomate. Ni nada que sea vegetal. Queso si. Y un sándwich de pollo. Y otra hamburguesa. Pero sin queso. Y patatas fritas. Gracias. Les ha atendido un chico joven. Les gusta. Se ríen. Se ríen mucho.
- No esta mal.
- Tiene buen culo.
- Si, no esta mal.
- ¿Pero que le ves de malo?
- No se, es el primero que vemos.

quizá Macy tenga razón y tengan que buscar mas. Pero el les ha sonreído mientras tomaba su pedido. Eso ayuda. Tiene el pelo sucio de grasa. O quizá se peine así. quizá este de moda en la ciudad. No lo saben. Es el primero que ven. Todavía tienen que darse una vuelta a ver si van llegando los estudiantes. Estarán con ellos cuando empiecen las clases pero quieren verles primero. Y follar. En el pueblo también podrían hacerlo pero se enterarían sus padres. Aquí no se enteraran. No tarda mucho en traerles su pedido. Lo trae todo en una bandeja. La sujeta con un brazo solo. Casi se le caen los platos cuando se los va a servir. Les sonríe y les pide perdón. Ellas se sonrojan. Y se ríen. Se ríen mucho.

Se llama Rob. No se lo han preguntado. Ni se lo ha dicho. Pero lo pone en una chapita enmarcada en el logo de la cafetería. Se ha fijado Macy. Suele ser mas despierta para ese tipo de cosas. Pero es muy tímida. Por eso siempre que tiene que hacer algo se lo dice a Daisy, o a Tracy. Y ellas lo hacen. Bueno, Tracy habla mucho pero luego cuando lo va hacer le dice que mejor lo haga ella primero.

- Venga díselo.
- ¿¡yo!?
- díselo tu. Te gusta a ti.

Daisy la mira con una cara confusa. No sabe si quiere trasmitir vergüenza y odio. O las dos cosas. Pero no sabe si se avergüenza de ella, o de su amiga, y si odia a su amiga, o a ella misma.

Llama al camarero.

- ¿Oye como te llamas?
- Rob, lo pone aquí. Responde mientras señala la chapita y recoge los platos vacíos.
- Ya lo sabia, lo había leído antes.
- ¿Entonces por que lo preguntas?. Responde mientras se marcha con la bandeja llena de platos sucios. sonríe.

Lo has hecho fatal tía. Daisy responde otra vez con su cara confusa de odio, y vergüenza. Ahora también siente atracción. Y confusión.

- Tienes que preguntarle a que hora sale.
- ¡Pero pregúntaselo tu!
- No, hazlo tu que ya le has saludado.

- ¡Rob!
El se acerca, despacio, despistado. No tiene ninguna prisa. Ni gana.
- ¿Queréis postre?
- ¿A que hora sale?
- ¿El postre? están ya preparados.
- No, a que hora sales, tu.
- Ah… yo, dentro de poco pero me tengo que ir a mi otro trabajo.
- Oh… trabaja en dos sitios… ¿en otra cafetería?
- No, es un taller de un pueblo que esta a… El encargado tose. Rob se da la vuelta y le ve la cara. Es inconfundible. Solo emite odio.
- ¿Quieren postre?
- No, no, gracias… nos puedes traer la cuenta.

Vuelve con la nota y otra sonrisa. Ya van tres o cuatro. Debajo del ticket hay un tarjeta del taller. Es el taller del pueblo. Se ríen. Se ríen mucho.

Pagan entre las tres, dejan propina. Mas de la cuenta. así Rob se acordara de ellas. Ahora salen a buscar mas chicos. Pasean entre calles sucias, grises, no hay mucha gente por la calle. Andan deprisa. así parece que saben a donde van. Como todos los demás. Si fuesen despacio y mirando lo que les rodea parecerían unas paletas que acaban de llegar a la ciudad. Ellas no lo son. Ellas van a estudiar aquí el año que viene. Entran a un pub que les dijo otra chica del pueblo. Bueno, ahora ya no es una chica. Pero es la otra chica del pueblo que estudio. Decía que venia aquí a tomar café por la tarde. Ahora hace café para su marido. Dejo de estudiar. Su marido la mantiene. Dice que le conocía en este pub. Si ellas consiguen un marido antes de empezar a estudiar, no tendrán que estudiar.

Avanza un poco.

A ultima hora de la tarde no han encontrado marido. Oscurece. Tienen que volver. Vuelven cansadas de tomar café aguado y sin marido. No tienen ganas de hablar. Ni de reír. Ni de reír poco siquiera. De follar si. Pero no han encontrado marido. El paseo de vuelta hasta el parking donde dejaron el coche es en silencio. Despacio. Muy despacio. No les importa parecer unas paletas. Ni ir mirando fijamente a todos los hombres con los que se cruzan. Buscan marido. Buscan marido que les folle. Buscan marido que les folle y les mantenga. Buscan marido que les folle, les mantenga y no les haga ir a clase. Muy muy despacio.

Llegan hasta el coche que sigue en el mismo lugar donde lo dejaron. La madre de Macy dijo que tuvieran cuidado donde lo dejaban. Que en la ciudad robaban mucho. Y violaban. Ya les gustaría.

El camino de vuelta al pueblo es lento y sin gracia. Aburrido. Ni siquiera pueden dormir. así es la cafeína. Solo son tres amigas con una resaca emocional haciendo un viaje de vuelta a casa en un Cadillac El Dorada, del 76, de color negro y tapicería blanca, hastiadas por pasar desapercibidas en la ciudad y agotadas por la cafeína. Conduce Daisy, es el coche de su padre y solo lo puede conducir ella. Ahora a nadie le parece divertido conducir.

- ¿Lo oís?
- ¿El que?
- Ese ruido
- No te preocupes, ya queda poco.
quizá no supiera para que quedaba poco. Pero poco tiempo era el tiempo de vida que le quedaba al viejo motor del 76.

La tarjeta que había debajo del ticket de la cafetería era del taller mecánico donde trabajaba Rob. Era el único taller en 80 Km. a la redonda, y en el medio de esa circunferencia estaba su pueblo. El teléfono móvil hay que llevárselo siempre al máximo de batería por lo que pudiese ocurrir. Y con saldo. Se lo dijo la madre de Macy.

- Talleres Hogs, buenas noches.
- ¿Rob?
- ¿Si?
- Hola soy Daisy.
- ¿Quién?
- La chica de la cafetería, a la que le diste la tarjeta…
- Ah si… dime.
- Es que tenemos una avería en el coche…
- Si claro…
- Si, de verdad, estamos tiradas en la comarcal con…

Avanza.

Y al cabo de una hora llega Rob en una grúa. Y al cabo de media hora el coche esta enganchado a la grúa. Tracy y Macy viajaran en el coche. Daisy con Rob en la cabina de la grúa. Para que el no vaya solo.

- Vaya faena lo del coche.
- Si, lo que nos faltaba…
- ¿Y eso, os ha pasado algo en la ciudad?
- No, no, es que no ha salido todo como queríamos…
- ¿Por qué? ¿A que ibais?

A follar. Y a encontrar marido. Lo piensa. Pero no lo dice. Solo pone su cara confusa. De vergüenza. atracción. Y odio. Por el retrovisor ve a sus amigas. Ahora si se ríen. Se ríen mucho. Pero no con ella. Y no sabe si es de ella, o de el, o de los dos.
Rob lleva un mono azul. Sucio. Huele a sudor. Las manos las tiene manchadas de algo marrón. Café, grasa. No sabe. Le atrae. Sabe que sus amigas ven la cabina desde el coche, a través del cristal. Ella se apoya sobre Rob y mira la cara de asombro de sus amigas a través del retrovisor central. Quiere reírse de ellas. Se acerca un poco mas a Rob. Le quita algo del pelo. Sus amigas se pegan al cristal delantero de su coche para verlo todo con detalle. La cabeza de Daisy cae hacia el regazo de Rob. Mientras Rob conduce. Rob esta asombrado, mucho antes de que Daisy le abra la bragueta sin decir nada. Desde que se apoyo sobre su hombro no tenia muy claro que iba hacer pero le gustaba. Estaba cansado después de todo el día trabajando, un poco de cariño nunca viene mal.

Avanza.

El coche en el que viajan Tracy y Macy esta volcado en la cuneta. La grúa de Rob esta cruzada en media de la carretera. Rob esta paralizado con las manos agarrando el volante y el pie hundido en el freno. Daisy se limpia la cara. De vomito. No se había atragantado por ser la primera vez que chupaba una polla, que lo era. había sido el olor mezclado de cafetería y taller mecánico, y el sudor, y que quizá Rob no tenga agua caliente en el pueblo. Y que se marea cuando viaja en coche y no conduce ella.

Se bajan de la grúa. Y se acercan hasta el coche. Despacio. Muy despacio. No oyen nada. El motor en ralenti de la grúa. Las ruedas del coche boca arriba aun girando. Ni a Tracy ni a Macy. Se agachan a mirar a través de la ventana y ven dos manchas rojas sobre el salpicadero. quizá antes eran sus amigas. Quizás ella iba en la parte de atrás del coche y no le ha pasado nada. De milagro. Y ha llamado a Rob que ha venido a buscarla con la grua.

Adiós Tracy, Adiós Macy.

Avanza.

Aethern

Muerden, pero no duelen
excepto cuando duelen porque (¿por qué?) no muerden,
así, comentad.

Salí de la consulta como quien sale de la peluquería,
buscando reflejos en los que,
con cara de tonto,
intentar no ver la diferencia.

Sin palabras en la boca se camina mas cómodo, sin peso
que dejar caer al tropezar con alguien, joder,
o soltar al ver algo que nos agrade, vaya culo,
caminar sin mas buscando reflejos en los que ver las cicatrices,
que aun sangran, que antes eran los nervios que sujetaban las palabras.

Y sin mas un tropiezo, un culo, y una hora pedida, me hacen ver la diferencia, que
a pesar de que reflejos en escaparates insistan en llamarme una palabra que ya no tengo,
tonto,
siga pensando que sin nada que decir estoy mas cómodo.

(Quizás mañana busque quien me extraiga lo que pienso).

Aethern.

Todo tiene un comienzo.

La mayoría de las veces no difiere del fin. Casi siempre todo termina tan mal como comienza.

Miércoles día 7 de septiembre, se me olvido decírtelo hace una semana: Que te jodan Agosto.

Sigo.

Amanece gris, como anocheció (¿visteis?). La medianoche regalo un pequeño movimiento sísmico que hoy despertó convertido en un blog. Inefable.

Si pudiera describir lo que se siente cuando ves que todo tiembla (un poco) alrededor no lo haría. Os dejaría descubrirlo por vosotros mismos.

Aquí haré, haremos, igual. Os haremos temblar y dejaremos que descubráis las sensación que os provoca por vosotros mismos.

Aethern.