En el fondo del túnel resuenan las gotas como resguardos de disparo. Un instante de calma, mojados hasta los huesos, antes de continuar. La lluvia es un telón impreciso, que oculta la función a medias como si siguiera pero sólo en parte, como hace al fin y al cabo la lluvia. Un goterón se descuelga de su nariz y me mira con los ojos muy abiertos. La ropa de trekking le queda grande, convirtiéndola en algo pequeño, mojado, abrazable.

Pero estamos demasiado mojados para abrazarnos sin acabar mas calados de lo que estamos. Así que la miro sin decir nada y salgo de nuevo a los elementos. Después de tres o cuatro minutos caminando me doy cuenta de que no está. Miro una vez más atrás y sigo caminando.

escarbo frenético alrededor de la hebra de luz
desenterrando del suelo el leve rastro
sólo que soy yo el que está bajo el alud
donde la oscuridad está tallada en alabastro

forzando la máquina que, herida de muerte,
patina sumidero abajo con los ojos inyectados en sangre,
una espuela infinita hundida en el instinto más bajo
clamando por aire como si fuera alas

contesto sin esfuerzo, sin embargo
ahogando tu peluche con saña
mientras acabas en el baño
(el seguirá aquí mañana por la mañana).
maniatar una vez más tus muñecas
sobre el pretérito intacto
con el impacto del tictac tictac
del reloj de cuerda
desde el salón de tu padre
hasta el foular de tu cuarto

ella baila en un círculo de fuego extranjero
los cuernos sacan chispas de saliva contra las paredes
en el tapiz las sierpes se vierten sobre el borde
se invierte el orden de las coordenadas
su sur es el no norte
sus suertes son el nuevo molde
bocado exquisito para dientes afilados
pero luego has de subir a la lona,
bajar al suelo descabezado.

pisa con garbo
que la turba que no se haga diamante
se hara mármol
con un nombre,
bajo un árbol.

pisa con garbo
porque como pierdas un paso
serviremos tu garganta
en una bandeja de tu propia plata.

aumentamos, con la búsqueda,
      el vacío del sigue buscando
             lo negamos al misterio,
       reduciéndolo como la vida,
        diezmado para sobrevivir sólo en las pequeñas cosas,
                                                       fractales de sueños y susurros
                                                       que se deshacen como cristales de nieve
                                                       nos encontramos sin buscarnos,
                                                       olvidados de nosotros mismos.

esta noche te he visto
por el rabillo del ojo, vampiro,
acunando la serpiente,
reflejado en el parachoques
vomitando sangre en el desierto

pero si mi día es mi noche
y el metal bruñido
no te abraza sin piedad
sin duda tu eres yo,
cantando life is the new death.

tan cansado,en el desánimo,
en el cepo amasado
hundido,ahogado
pero
entre los vapores del abandono
el zorro roe la pata
y cojeando, se escapa

¿Qué es este tejido glorioso,
llamando a mi piel hermana?
¿por que me habla a mí?
que miedo más terrible
a la tibieza que me lanza
pues ya sé que el destino
lo mata de un solo chasquido,
como la más deliciosa de las chanzas

Suave como la curva del álabe
entre el marasmo de cadáveres
(los zombies son siempre los demás)
cuanta hambre cabe
en una boca grande
cuanta ansia por no acostarse,
cuanto cansancio al levantarse.
Parece que la vida fuese una herida,
agujero por el que sangrar
y alumbrar quizas, en tu cabeza
un trozo de sol en forma de salida,
pero se traga la luz
como un eclipse de piedra
sin referencias, ni certezas.
En el metro a las 7, envuelto en melaza
todos tienen la cara de haber descubierto
que "cuando seas mayor comerás huevos"
es un refrán que trabaja...
y se pluriemplea.

Que difícil es sobreponerse a uno mismo,
convencerse a uno mismo,
dominarse a uno mismo,
contenerse a uno mismo,
superarse a uno mismo,
que fácil es rimar con "uno mismo"
y que difícil es ser uno mismo.

que quedó del fuego
las brasas
ardiendo como ojos de demonio
en el barranco de mis sábanas
del desprecio a la nada
sigo pegado a soñarte
atrapado entre las jaras
el sudor me cala
pensando en la sombra
que es la intimidad de tu mirada
ya
no
hay
flechas erradas
ya no hay acertar equivocándose
en la sierra, punta de dardo enterrada

resbalan las gotas por tu pelo
como un ábaco en el cielo
el sol es el aire trenzado en rayos
abatiendo las pupilas
preludiando el desmayo
y no llega
y te secas el pelo entre sábanas mojadas y te vas
tú, entre tantas evas.

Lucho contra una sombra, vacía de contenido
no sé por qué, agonía carente de sentido
bajo asedio, sobre el empedrado,
aguantando,
no hay respuestas en sus ojos desenfocados.
El cuerpo a cuerpo sucio
no mancha mi tranquilidad
pero hay algo en no saber como llegue aquí
que me agita
envuelto en esta verosímil aura de irrealidad

miedo a ponerte por escrito
por, darle cuerpo al, sentimiento proscrito
perro viejo, prefiero,
esperar,
despertar un día
sintiendo que el delito ha prescrito, pero
el tiempo que lava la sangre tiene un precio:
sentirte viejo y de vuelta de todo
y aceptarlo es ser un necio,
y quererlo todo es,
a lo que tuviste:
desprecio, nazío del vacío,
levantarte cada día con una cara nueva
no ser nadie
sin nadie a quien extrañar
sin tener de los gozos, de las sombras
ni una prueba.

en las alas de la droga
las pupilas se hielan,
la altura es una soga
lenta, fría daga
caliente como la sangre,
arrebolada, incómoda,
escarcha que quema,
ascuas heladas
abajo por la espina dorsal
como un tobogán.
Me viste dices,
bajo la niebla sobre el hielo
perdido en la negrura
sin saberme vagando,
como una tijera
por la seda,
danzando sobre la espuela.

intrigame con tus ojos
intrincame en tu urgencia
y entregame al abrojo,
piel expuesta con violencia.

dame lo que amé
y añade el interés,
grabado en tu mirada,
a través de tí,
de tu flexible solidez.

queremos, del revés
bajo tierra,
sin arnés ni red,
ni lugar en el que caer.

dale alas a tus cuervos
voz a tus muertos
tiempo a tu tiempo
entra en una habitación,
cuando las cuatro paredes
se derrumben sobre ti,
cree con fe que esa estancia
es ahora toda la casa
no te des tregua
y a tu dolor
bocas de siete lenguas
desde tu burbuja
explica a los demas como no marearse
como respirar en espacios abiertos
dale voz a tus muertos
alas a tus cuervos

el no todo en no todo vale
es un no todo que vela
no todo con mirada malévola
allá donde la vista vuela
el mejor truco del diablo
se lo aprendió el tiempo
hacer creer que en el hoy
no todo es un ayer
barrido por el viento

tan difícil olvidar lo que no viviste,
tan fácil recordar huecos tristes
un empujón suave
unos ojos grandes
y me veo caer
todas esas haruko-san que no conozco
el futuro descansa en un pasado borroso

empecemos por el principio
por tu cuerpo, el precipicio
la precipitación no es mi vicio
viendo, caer, la seda negra al vacío
despacio
como oscuridad cuajada en el espacio
con su brillo irreal
descubriendo tu cuerpo sencillo
en el silencio donde todo es tan remoto
intimidad entre nosotros
abriéndose como una flor de loto

se para en tus pies
que salen del kimono
y entran entre las sábanas
huyendo de todo, despacio, como momo

ah sueños salvajes, esos, sí
cazados en planos lunares
latitudes polares
entre jirafas, ballenas, relojes que se deshacen como ácido
dimensiones escher o
dejar a tu mujer en el perchero
las circunvoluciones parecen un neón complejo
la vida en la casa de los espejos
sexo, terror, error expreso
preso del perro encierro en uno mismo
elipsis, flashback, crisis sin prisas, la puerta de isis se abre sin misas
reza, antes de dormir, por despertar confuso
un espejismo obtuso que se descompuso sobre la conciencia
demasiada realidad al uso...

Con la inenarrable sutilidad de un gato (gata) aprendiste a caminar sobre mi espalda aprovechando tu liviandad, tu ligereza para tratarlo todo. A la vez aprendiste a caminar así y no asá, aquí y no allá, descubriendo los senderos ocultos en la reflexología de la cara oculta de mi persona. Lo que yo no podía ver de mí tal vez lo viste tú, en esas excursiones silenciosas, de color y tempo lunar. Exalaba a veces despacio envuelto en el blanco de la sábana mientras una fina carcajada tuya se prendia del aire en la habitación y un hueso crujía, se ponía en su lugar.

Ahora que te has ido, sobre la cama, tu liviandad pesa por su ausencia y yo empiezo a notar como floto hacia arriba, sin nada que me fije al suelo. Es una libertad extraña tener que agarrarse a todo lo que cojes cada momento del día para no olvidar que es lo siguiente, sujección a sujección ahora que no tengo anclaje seguro con todo esto que me rodea por más que intente escaparlo. Y definitivamente estoy peor de la espalda, dicen no-sé-qué del corazón roto, pero empiezo a dudar de que entiendan la traumatología de las relaciones a fondo. Croc. Así de bien sonaba.

Se quieren salvar. Como gusanos ciegos en un tarro de cristal, se agitan buscando un norte, un arriba, un abajo. No se dan cuenta que arriba es arriba cuando los que son están encima y los que no debajo. Cuando todo es relativo no hay absolución, hay absolutismo. Si eres, donde estás es donde debes, el movimiento no es más que un intento absurdo de trastocar el equilibrio del mundo. Pero al Todo no lo puedes cambiar, y si lo intentas Él te cambia. ¿Por qué buscar cambiar lo que es? porque siguen siendo los que eran. Se quieren salvar. Como gusanos...

ridar.

-no por cierto!
-¿qué?
-¿eh?
-por cierto que
-nada, es como decir "no, ciertamente"
-ah, ¿eres tan estúpido siempre?
-ciertamente no
-ya veo, algo es algo
-por lo menos yo no soy gilipollas perdido
-ya, claro, porque no te da la oportunidad la mister
-la miss
-lo que tu digas...
-por cierto...
-...
-que podrías tirartela sin más y dejarte de historias
-esa es la frase más estúpida que has dicho nunca y mira que apunto la mejor de cada mes en una puta libreta
-ahí me ganas de mano en esos momentos en los que te deja con la palabra en la boca, la cara que se te queda es un poema sin decir ni pio
-pero meto
-esteme yo caliente...
-que te follen!
-¿hago la broma obvia?
-¿otra más?¿no te cansas?
-cuando se te queda la cara de gilipollas hace que merezca la pena
-me la tendre que mirar al espejo
-lo que tienes que hacer es follar con otra
-uff quita, más rollos
-puta mierda
-puta mierda por cierto.

Ari Vatanen.

Una frase de entrada
algo que suene como una cuchillada

luego como garfios que surcan el aire
figuras retóricas que acorten la distancia

y matar lo que sea con palabras
muy cerca, sintiendo la sangre caliente mancharte

después, a veces, encuentro la calma. Por un tiempo.

¿a qué llaman fuego en el cielo?
un mandala de truenos
entretejidos de sueños azul eléctrico
ya sabes de
esa sensación de vértigo
de ya no sabes que
algo grave que atrae
a tu espalda
de cara a la galeria
escalofrio redondeado como guirnalda
(una pantera negra
me pesca desde las ramas
a salvo
me comenta: yo soy la estilización, inmortal,
ajena al tedio de ello
os veo en vuestro sinvivir hipoalergénico)
y hoy, me he peleado con mi madre por quien saca al perro
matiz
por quien saca al perro
por quien se saca a si mismo de esta casa insensata
deja atrás a tu propia madre
por un poco de aire fresco en un tarro mas grande
(yo podria ser tu dios
dice de pasada la pantera
si no tuviera alma de gato
y me importara tu adoración
tanto como comprar zapatos
mientras voltea sus garras
afiladas como cortafrios)

Hurtan su latido a los relojes atrasados, y poco a poco forman una bola de tiempos muertos, perdidos en forma de agujas finas como patas de araña en la maraña de nieve, negra, que da vueltas cavilantes detrás de la mampostería de las viejas mansiones, de largas barandillas empolvadas. Son los escarabajos peloteros temporales, una subespecie adaptada a la vida en los margenes de la humanidad, recogiendo los segundos que los humanos apartan esperando a que llegue el buen tiempo, el amor, a que se despeje el servicio. ¿Y sabeis qué? estas pequeñas joyas andantes son felices aprovechando esos pequeños momentos. Sientete pues obligado a sentirte violento mientras el ascensor llega a tu planta con el vecino del quinto sonriéndote, si te concentras muy mucho oirás el tiempo rodar lento y laborioso. Y detrás va un escarabajo empujando y sonriendo.

es cuando...
de nupcias con furcias
palpas...
verdades hurdidas
es verdad es mentira
¿yo? quiero renunciar
ya no puedo sabes
me cuesta encontrar el camino al folio
si me cuesta solo encontrar las llaves
cual es mi lugar? enterradme bajo el podio
tengo el cuello hecho cisco,
un recuerdo auténtico,
la mirada cargada de odio.
un dia se disparará el idilio aqui mismo
ya lo siento
sabre cual es mi lugar
puro delirio, cierto
perdido me encuentro
y creo ser feliz
estupidos cuentos de la lavadora perfecta
me muero
como el final de "Lear king en los claustros"
olvidar, olvidar
olvidar que olvidas
hacerlo a escondidas como un vicio infausto,
necesario.

hay algo afilado
en ese perfilado mirar ladeado
llamame a tu lado, loba
para volar o rodar
para rodearte con mis brazos
o para que tus piernas (hola!)
me tengan rodeado
dices: salga con las manos en alto
me pides la luna
de la que estoy allí
me la bajo
y te busco entre otras ellas
tu tienes clase
ellas estaban de pellas
dices: ¿quieres vivir para siempre?
¿yo? con la cabeza en tu vientre
y si quiere la muerte
que me encuentre.

Tenia una especie de fuego arcano en los ojos, pupilas al negro vivo, como una intensidad inaudita en la mirada que convertía el eter entre nosotros en un campo de magnetismo cuando la miraba, algo trascendente tras de sus ojos profundos. Y habia algo nuevo en mí de cada vez. Eramos demasiado jóvenes. Donde ha quedado la sensación de cruzar un umbral inmenso sumido en la penumbra, la curiosidad acuciante, extranjera, alienígena. Ahora todo es lo mismo, cada vez más igual. Una suerte de convergencia a lo insípido. Algo de la filosofía del triunfador me queda... sólo vale el primero, el primer beso, el primer escalofrio de cola, la primera mirada secreta.

Hoy por supuesto las plumas echan chorros de tinta como para apagar un incendio en la hoja blanquísima que de repente se ve violada sin compasión por plumas, sacudidas por el frenesí escribitorio de una especie de maníacos con el antifaz aún puesto, que ven como mañana vence cierto plazo. Así que como es el día de los muertos vivientes, que todo el mundo sabe que es el domingo, claro, o quizás un lunes, se levantan de la cama rascándose lugares cuya mención aquí no tiene cabida y en algún momento del enfebrecido no-recordar-lo-que-hice-anoche recuerdan lo que tienen que hacer para mañana. Dejo a su discreción poner una interjección que concuerde con cada uno de estos maniáticos que conocen como inefables, igualito que un ejercicio del cole de rellenar sobre la línea, ¿Qué dirá wao?¿Qué dirá sirag?. Luego suben a sus autos locos y empieza la carrera; desgraciadamente no podremos hacerles partícipes a ustedes del resultado hasta que alguien cruce la línea de meta primero, pero después... después encontrarán unas tres historias largas aproximadamente, más o menos tres, más o menos largas, más o menos historias, que les recordarán porque siguen visitando este insi-diario, porque no tienen perdón de Dios. ¿En qué estaban pensando?¿Cuándo lo escribieron? NO. !Cuando lo leyeron!

Empecemos por el final
que hace un pato por ahí correteando con una sonrisa de oreja a oreja
aquí algo falla
si los patos no tienen orejas.
Y mira a ese hombre de ahí
al lado del estanque con las manos en los bolsillos y la cara de enfurruñado
si hasta le cuesta poner mala cara
se ve que es de los que son alegres
porque está como fuera de lugar
mueve la pierna intentando dar una patada a una lata
y le ha pillado desprevenido
como quien dice, ha metido la pata al pato.
Ahora es un poco de verguenza ajena
yo creo que se lo hacen
quiero decir un pato persiguiendo a una persona
y luego viceversa,
si, ese grupo de los 90 que cantaba lo de tu piel morena
no se, al final el humano se impone como en el final de karate kid
el pato se confió claramente
al dia siguiente en noticias del mundo el titular es "humano recupera su sonrisa"
nadie se cree esas cosas, claro,
que no nacimos ayer
pero oye miralo por ahí con su sonrisa
como se rie el cabrón
no es justo
en la tv lo único que echan son reposiciones de apartamento para tres
y el tio sonriendo
algunos tienen suerte de verdad, de verdad.

Mira a la cara de la fiera. Mira a su mente afilada acechando tras de sus ojos grandes, fijos, agazapada entre la maraña, acuchillada su piel por las sombras de las hojas ahusadas, hija de la penumbra y del momento de saltar. Siente el mesmerismo que somete al momento, al lugar, contenido todo en un silencio que retumba en el subconsciente hasta que salta a la consciencia, a la carne desgarrada del tiempo que vuelve tan súbito que por un instante pasa toda una vida. ¿Qué siente la sangre cuando gotea al suelo? ¿Intenta alimentarlo, darle fuerzas creyendo que es su mismo yo? ¿siente la libertad de correr libre de ataduras?...
Bajo la explosión de aves que surgen asustadas del follaje, algo nutre el acontecimiento y algo queda encinto de otro momento, igual, al que dará a luz en el húmedo claroscuro de la jungla.

por favor, no alimenten al poeta.

mal que te sepa puedes probarlo
es un secreto pero,
pasea tu lengua por sus pestañas
y sabrás a que saben las lágrimas
antes de darlas a luz con tus actos

y si cae una de sus pestañas
pide que no la lloren sus hermanas
o que la lloren mucho
"se me ha metido algo en el ojo" dirá
tu iniquidad un pequeño teseo
porque te quiso
ya no te quiere
y en el laberinto de su mirada
no hay mas hilo del que tirar al cabo del deseo

ridar

solo un terremoto haria temblar a una gárgola
pero la parodia que enarbola enérvola
ala de piedra que la gravedad tienta
lejos, lejos del payaso escalador
y la inquietud que alimenta

Cuando les muerde una mamba negra, la serpiente de los cinco pasos, todos corren. Solo cinco pasos. ¿Adonde huyen? nadie lo sabe porque ninguno ha vivido para contarlo, pero tal vez si la mamba negra les concediera un paso más, uno sólo, sabríamos que lugar es ese en el que no puedes morir. Tal vez esté a seis pasos, aquí, allí...

tenía un sueño bonito y caliente, pero me levante y seguí caminando entre la nieve que caiga ahogando los gritos mudos al cielo de los árboles, cegado, maldiciendo al teniente por haberme hecho cargar a mí con la metralleta. Ya no tenía forma de saber si la llevaba aún arrastrando tras de mí porque tenía las manos totalmente insensibles. Me reí de la ocurrencia que tuve sobre cuanto me quemarían si conseguía calentarlas cuando volviera la circulación. Me encontré en el suelo y conseguí levantarme, ligero como un fantasma, encorvado como una aparición malefica, negro como la muerte en aquella noche de luna llena, negro porque el fuhrer dijo que teniamos que haber acabado la campaña antes de que empezara el invierno, nada de camuflaje blanco. De nuevo el humor, una carcajada al viento que suena como un grajo perdido. Y finalmente las sombras móviles me habían localizado de nuevo, por el rabillo del ojo fantasmales agujeros negros en el blanco paisaje. Cuando comenzó la pesadilla del replegamiento eran enormes manadas de animales famélicos, ahora ya el mundo era un caos de cenizas lloviendo en la que los lobos se separaban para encontrar más cadaveres en el cono de retirada del ejercito alemán a lo largo del camino entre Berlin y Moscú. Yo era un cadaver. Las sombras cada vez más cercanas, el cerco más apretado en un mundo blanco que había contratado funerarios de negro. Eran realmente terribles sus dientes, en ese crudo hocico vibrando en un rugido constante, pero si alguna vez tuve miedo debió recibir alguna bala perdida, en Stalingrado tal vez, la ultima vez que sentí algo. Que cerca habiamos estado de conseguirlo, y que lejos estaba ahora de todo, en aquel paisaje lunar, apoyado en un tronco viendo a un enorme lobo estepario enseñar sus dientes blanquísimos. Juro que aquella pesadilla tenía un anillo de SS enganchado en uno de los colmillos, no se habia envenenado el pobre bicho con semejante entremés. No se como pero tenía la p-38 en la mano y el dedo en el gatillo, pero no podía ya ni levantar el brazo para apuntar ni sentir el dedo que se supone iba a accionar el percutor. Baje la cabeza y vi la marca roja tras de la mira, sin balas. Levante la cabeza. Saltó.

tengo: costillas de oro,
y un cerrojo entre la cuarta y la quinta
en trayectoria ascendente el tesoro,
pájaro rojo con pintas

el aleteo fogoso
cuando ella se acerca a la jaula
cerca de su mano se posó
llamemosla Paula

repite como un loro
frases sin brújula
que si te quiero, que si te adoro

mientras, no hay tiempo que perder dicen, soy moroso
pero tengo palabras de valor para volar en sus plumas sin tinta,
oyéndolo pierdo sonriendo un tiempo precioso

ridar.ala yasta.

El tiempo pasa despacio y la gente sigue confundiendo lo que hago con el amor a la alfarería... también es cierto que nada les digo para ponerles en el camino correcto, pero a buen entendedor pocas palabras bastan. Cuando pongo mis productos en el escaparate el barro esta allí meramente para sujetar el precio, lo que yo vendo es la parte útil de los utensilios: el espacio vacío que encierra la arcilla, lo que puede colmarse.

Busco el vacío perfecto, tengo sueños que lo muestran, rielando rodeado por sí mismo, aun discernible más vacío que el vacío, y atemorizado me pregunto cuando despierto sudado como someter ese espacio indómito y puro con barro, que no es más que suciedad mojada... esa clase de sueño me asola y pienso que en realidad no sé mucho más que los demás acerca de lo que hago, solo moldeo suciedad húmeda para hacerla cómoda trinchera de seguramente más húmedad, seguramente tan sucia, aunque seguramente de manera inadvertida.

Así que me levanto, me bajo al taller cuando todas las lunas tienen bajada la reja excepto la del cielo, que no es que sea menos valiosa, ni que esté fuera del alcance de los hombre codiciosos, es que no hay reja que la valga, simple y llanamente, y en definitiva me pongo a girar el torno y a moldear intentando soñar despierto para despertar lo soñado en mí y de mí a la arcilla.

Tengo sueños pero también tengo sueño joder, y cuando me despierto al día siguiente (nunca conseguí despertarme al día anterior) tengo la cara hundida en el barro en una suerte de constatación de mi fracaso. Siempre me pregunto, sólo en parte en broma, si lo que hicieron mis manos cayendo en el tránsito entre consciencia e inconsciencia, fue moldear al fin ese vacio perfecto, ese pedestal para el falso dios de la ataraxia.

El lenguaje resulta prosaico si los cuerpos encajan en un mosaico de curvas y arcos. El sudor carbura el odio que supura, cuando el dedo anular, ganando altura, apunta a la luna; el tonto siempre mira el dedo. Carpados de a dos, vision de tunel entre dos infinitos que se unen, vision nocturna y mientras la lechuza gira el cuello como una muñeca desquiciada, el raton no sabe que la muerte tiene alas de ángel. La luna brilla tambien sin poetas, los silencios llevan una vida secreta de la que quieren desertar. Hay un tendon del hipo y (aparte) algo que buscar en el hueco de la rodilla de cada mujer. Las hojas de los arboles susurran historias que no se dejarian encuadernar de otra manera, cada arbol es un libro abierto, cada bosque una biblioteca.

ridar.

Esta es una historia de como cagarla, como intentar arreglarlo y cagarla más aún, como, sumido en tu propia mierda, encontrar un asidero leve y salir un poco, conseguir algo, volver a perderlo, recuperarlo, dejar de valorarlo poco después y aprender a no perseguir más rayos de luna, ser engañado por otro rayo de luna un instante después, creerte listo en ese instante y tonto al siguiente, hacerlo alternativamente, ganarle la partida a la vida en un latido y que te empate en el siguiente, esta es tu historia. Y empieza justo cuando acabes de leer esto.

Un día cierto famoso guerrero cruzó las puertas del jardín, vió a buda bajo un árbol meditando y fue a decirle -maestro, sé que en aquel momento de mi vida en el que supe que iba a morir frente a aquellos tres enemigos con sus armas tan cerca de mi corazón, cuando decidí que si iba a perecer me llevaría conmigo al mayor número posible de ellos y ví aquel resquicio que me permitió salir con vida tú me mandaste la iluminación, y despues tanto tiempo vagué preguntándome por qué, para qué, torturado sin hallar respuesta hasta llegar a aquel lugar en que he encontrado mi destino muriendo en la batalla para salvar a toda aquella gente...- y buda contestó: -verás hijo, sabrás que yo no soy el que creó esto, simplemente aprendí a descubrirlo, y si me preguntas acerca de eso, yo diría que fue todo casualidad- dijo sonriendo beatífico.

Los días contados, ese momento exacto en el que descubres que hay un marcador y lo pones a cero. No es tan malo como el momento siguiente claro, el momento en el que ves que el marcador se pone en marcha, y definitivamente no tan malo como el momento siguiente, en el que comprendes que no se va a parar. Y desde ese momento eres consciente y el mundo es como una puerta de película que va estrechando cada vez más la salida para tí. Es el momento de egolatría máximo, cuando sabes que tienes los días contados. Puedes ser el trozo de mierda con menos autoestima de este globo que sientes que el globo gira a tu alrededor... y cada vuelta, es una vuelta menos. De vez en cuando pruebas a poner el marcador a cero. Funciona, pero sabes, claro, que simplemente llegará menos lejos. Simplemente has cambiado el punto de referencia, en vez de desde que acabó la universidad ahora toma como inicio desde que el amor de tu vida te dejó. Es un nuevo punto de partida, con un final prorrogado, días contados. Has probado a no celebrar los cumpleaños, a cambiar de vida cada cierto tiempo, de amigos, de aficiones, de pareja; la religión sólo engancha a los que no se comen la cabeza solos, así que tú estás descartado, no tienes un alma inmortal, tú lo que tienes es una cabeza, una química cerebral, una de esas barritas fluorescentes que doblas y agitas y hacen luz. La vida te ha doblado, agitado y encendido tu cabeza, y ahora la luz, poco a poco, un poco de cada vez, empieza a apagarse, tic tac, tic tac, medianoche, un giro del marcador, un día menos y los que quedan, contados, tic tac, tic tac, tic tac...

¿Quién es? Todos tienen sus razones, todos su móvil sin cobertura, perdón, coartada, todos pudieron hacerlo...

Tal vez sea el cielo, vertical sí, pero ¿impasible? o tal vez no, ni mucho menos inquebrantable. Tal vez es el cielo cansado de que lo hollen sin oirle el que, anónimo, exije disculpas ahora que se la tiene que jugar todos los días con los tenedores que le deshilachan los vientos, sí, tal vez la misteriosa nota sea fruto del baile de una pluma y un trozo errático de papel mecidos por la brisa, y luego posados nada casualmente sobre el buzón correcto.

Por otra parte las plumas que lleva el viento no tienen tinta, nunca jamás,sería un atentado contra la poesía. Sin embargo no hay ninguna ley antiterrorista que prohiba a los cantantes obesos poseer tinta (excepto en el soleado estado de Delaware donde tal cosa puede llevarte al calabozo una semana). Esto nos lleva a John Gordon, cantautor, que no cantante, aquejado de obesidad morbida que ha empujado su cuerpo hasta los 169 kilos, cien por encima de lo que se podría considerar gracioso, uno por debajo de lo que se le acusa. Una persona así puede albergar mucho resentimiento ante las acusaciones de que suda bien, canta mal y debería adelgazar (lo pensaste no lo niegues). Existe la posibilidad de que John se haya cansado de que no le aprecien como letrista después de
versos como los de "esófago latino" o "sudor de amor", que inflen su peso para causar impresión y que no se aprecie el tono aflautado de su voz.

Aunque probablemente entonces no sería una sola nota, sería toda la partitura y sudada, lo que nos deja al entorno de Epi (el Escalador de Pirámides invertidas). Todos ellos evidentemente cabreados por su locura cristalizada en la necesidad de trepar piramides invertidas, siempre al revés de todo el mundo, rompiendo el acuerdo tácito de permanecer unidos que es la amistad... y queda su novia, el psicólogo de su novia, el artesano que le fabrica al psicólogo de su novia los divanes, la ANVP (Asociación No Volteen las Pirámides), etc...

Demasiados. Tal vez y sólo tal vez fueran todos, reunidos bajo un cielo que amenaza tormenta, un cantautor obeso, una asociación de defensa del patrimonio de la humanidad, los colegas, la novia, un hombre que les pregunta a todos los demas por su infancia y otro que golpea contra su palma pensativamente lo que parece ser la pata de madera de nogal de un mueble... tal vez esa extraña conspiración fabricó la nota ¿Ustedes que creen?

ridar.

Me incubo, supuro de mi en un tubo,
de ensayo.
me desmayo de soslayo
y vuelvo a empezar cuando canta el gallo.
Lo que soy refracta la luz de los amaneceres
gris
las horas del dia son matices de gris
el apice es negro, noche de parálisis.
sueño,
si lo he visto no me acuerdo
si me acuerdo sabor a cobre
es todo lo que logre
porque la lengua me muerdo
muerto
vivo
muerto
el reloj de sol es la sombra de un ahorcado
en la higuera que hay en el huerto.

ridar.

Te mueves como un zombie mas entres miles de zombies de la facultad. La ansiedad por los examenes te echa un vistazo por encima del hombro de vez en cuando. Esta ahí para asegurarse de que no disfrutes demasiado de cualquier culo que puedas ver, de cualquier anécdota que no sea sobre estudiar o sobre un profe cabrón o sobre una corrección fallida y que no acabe en una risa floja que delate afliccion para compartir, porque por una vez está bien que seamos más a repartir para que toque menos a cada uno. ¿El dinero mueve el mundo? El café mueve el mundo, derrama hombres y mujeres con ojeras sobre pasillos y aulas, los hombres y mujeres derraman letras sobre dina4, los dina4 se derraman en la mesa del catedrático, y sabes que cualquier coma puede ser la gota que colma el dedal de su paciencia, y cuando el dedal rebosa el mundo cambia, alguien deja de ir de vacaciones con los colegas a Francia en verano, uno decide quedarse estudiando y no ir a esa fiesta en la que hubiera conocido a esa chica... ¿y la ansiedad?, la ansiedad sonrie y niega con la cabeza compasiva, es una ganadora nata que creimos perder de vista cuando avanzamos lo suficiente para no temer a cada instante que un leopardo se descolgase de cada rama de la selva, como no va a reirse con nuestras ocurrencias...

ridar

-vale tu no estas aquí y yo no puedo darte una habitación. Coge la doce, aquí tienes la llave, te aviso, es el cuarto de los trastos del motel pero tiene un camastro, tendrás que esperar a ver que coño nos dicen que hagamos contigo.

Es curioso el gran número de preguntas que plantea la muerte cuando se está vivo, tantos volúmenes de poesía, tantas religiones que modelan ese ángulo muerto. Cojo la llave sobre el mostrador y voy a la habitación doce. El cielo es un motel de una planta. Todos equivocados, ni siquiera hay una biblia en el cajón de la mesita. Bueno yo de hecho no tengo ni una mala mesita de noche. El edificio esta flanqueado a un lado por un desguace de coches con las máquinas de prensar metal golpeando los chasis hasta reducirlos a un cubo de metal en una sinfonía metálica repetitiva que apagaba los pensamientos en este lugar dejado de la mano de dios. El otro flanco estaba surcado por la carretera por la que llegue caminando desde el puesto de administración. La tirita se me empieza a despegar y es difícil volver a pegarla porque el aire está cargado de polvo que viene del desierto al borde del cual parece esta situado el enclave, un desierto amarillento, rocoso, plano del que se puede obtener un amplio vistazo a través del cristal enrejillado de la puerta trasera de la habitación 12. Si alguien quisiera mirar el desierto.

La primera noche la paso mirando el techo, acunado por el sonido de la prensa de coches que no para al atardecer. Hay una paz en todo ello sobre la que me es imposible meditar, como respecto al agujero sobre mi ojo izquierdo, como todo. Al día siguiente cuando me despierto, voy a ver al encargado del motel para ver si tiene noticias sobre lo mío-¿tienes prisa?-contesta irónico. Normalmente le habría mirado con desprecio o puede que algo más que desprecio, o incluso algo mas que mirar. Me giro y dijo -no importa- casi a punto de salir de recepción cambio de idea y me giro para preguntar, contesta-claro, tengo una aquí que no uso-con la misma jodida mirada irónica.

Enciendo la TV. Apago la TV. Enciendo la TV. Apago la TV, el bucle ametrallando la oscuridad de la habitación con una luz mortecina de consistencia nuclear, confinando por unos segundos la oscuridad a las sombras tras los trastos acumulados, parapeto momentáneo hasta que la tele vuelve a apagarse y la negrura se traga a los cacharros inútiles, a la tele que solo sintoniza nieve en medio de un desierto, a mi. No tengo cigarros, no hay ansiedades que se apaguen encendiendo uno ya, apagar, encender, apagar, encender en esa vida insensata. Pero aun así voy hasta la puerta enrejillada de la parte de atrás descubriendo mentalmente que no solo fumaba asomado en la ventana para no llenar la casa del olor del tabaco, tan importante eran los humos fuera como los humos dentro. La puerta esta cerrada. A lo lejos en el desierto se distingue una débil fosforescencia flotando como un espejismo. Arrastro un sillón con la tapicería destrozada a un lado hasta que queda mirando a la puerta y me tiro encima, estirando las piernas y apoyándolas contra la puerta cerrada. Me despierto algún tiempo después sabiendo que en realidad no he dormido. El amanecer da un matiz diferente a todo, desproveyendo de sombras las cosas. La plancha de coches sigue funcionando y siento una tranquilidad insoldable sumergiéndome en sus sonidos.

Continuara pronto o no, ridar

Las olas se desplazan en la oscuridad como un frente curvado hacia delante, parece un estampida silenciosa, gigantescos monstruos mitológicos cargando con el blanco sonido de la espuma que barre todo rabiosamente... todo para ir a morir a la orilla sin vacilar, sabiendo que su muerte no importa nada pues una nueva ola se forma para continuar el ataque, sabiendo que de alguna forma volverá como una nueva ola algun día.

Enfrenta las olas tan increiblemente llenas de vida aunque muertas contra lo que hay más allá de la arena, la sudoración pétreamente rectilínea de los seres humanos, tan vacíos de vida tras sus ojos pero tan vivos. Animales, animales a pesar de haber traicionado a su dios para dejar de serlo. En algun libro antiguo se nos cuenta eso como "pecado original", pero desde mucho antes incluso de que ese libro fuese escrito el hombre ya escarbaba en la herida decidido a hacer de ella una puerta a otro estado de percepción, arañando cada centímetro de hendidura intentando abrir espacio mientras a la vez predicaba su pecado y llamaba a la penitencia. El hombre. El hombre, el animal paradoja sigue siendo un animal como la paradoja sigue siendo una paradoja, existiendo a pesar de ser la expresión de un imposible. ¿Por qué? porque cada pedazo de cada animal sirve a un propósito, cada pata, garra, ala es esclava de los ojos fijos de la vividez, de la necesidad de seguir con la cabeza por encima del nivel del agua aunque el techo este cada vez más cerca. Nada hace el hombre por casualidad, cada linea en la poesía de su embarrada vida rinde tributo a lo que lleva grabado en sus entrañas desde que lo vió, un árbol, un pájaro, un billete, dos billetes, más billetes, sea cual sea su dios cada paso dado es para buscarlo, a tientas, desandando lo andado, lo marcado con la sangre que se le escapa a la fugaz criatura, la suya mezclada con la del mundo en el que se abre paso, futíl direis, pero decidido más allá de su propia decisión, es un autómata que apenas se cuestiona, y cuando se cuestiona se para oscilando con la mirada traicionada, saltando chispas de su cabeza rota por el esfuerzo, hasta que la hiedra lo abraza y se lo traga. No hay un dios, no hay un solo dios, ni siquiera los billetes en los que se cifra hasta lo indescifrable del amor o el odio, no, ni sus billetes omnipresentes, ommipotentes, son el dios único de los humanos porque los billetes de uno no son los billetes de otro y así mi dios no puede ser tu dios, sino que siendo lo mismo en las todas (las mismas) cabezas son lo contrario en distintas manos. El hombre es un animal recién llegado a la consciencia, encadenado a la roca de su conocimiento, comido vivo por el dolor, la culpa autoinflingida por decidir dejar de ser lo que es. El hombre es un animal ciego de dolor que se revuelve contra sí mismo, se alimenta de sí mismo y para su eterno horror no puede huir de sí mismo, y sus atisbos de razón son peores pues no se gastan en intentar dejar de ser un animal partido, sino en partir mejor a los demás animales... haced caso a las manchas del jaguar, hijos mios, nunca os fieis del humano, porque en sus fríos ojos sus razones son sólo suyas, la sangre siempre es la de los demás y su dios nunca será vuestro dios.

ridar

Fue a la moda, luego fue a la moda de no ir a la moda, luego se vistió sólo con las mejores camisas de fuerza de diseño italiano cuando los patrones dictados por la televisión dejaron de tener capacidad para marcar lo que estaba bien y lo que no.

Pero el se sentía bien, arropado por sus propios brazos en un gesto eterno de amor a sí mismo, porque nunca había conseguido quererse tal cual era y aquella "moda" le ordeno hacerlo. Y entre paredes acolchadas al fin encontró la autoaceptación y la autoestima que había buscado, con la soportable desventaja de la terapia de shock, que era como comprarse una silla eléctrica a plazos, de los baños fríos, de los celadores calientes, todo era aceptable con tal de tenerse a uno bien agarrado y tener a otro que te dijera que hacer.

Hay un escape en el radiador, una mancha de aceite en el suelo y un goteo constante que une ambos a un tranquilo ritmo. Ahora mismo es el único reloj que marca el tempo exacto de la situación, con el corazón de Rob golpeándole las costillas descontrolado y el corazón de Daisy que parece no latir. Hay quien diría que si la pincharan no saldría sangre, pero tambien es cierto que el cupo de sangre para la escena esta ya más que completo como para verter más. Porque para ser exactos existen otras dos manchas en el suelo , pero sin radiador como pareja, y su ritmo no es para nada tranquilizador, es el ritmo de dos almas que gotean sobre el éter, tocata y fuga de dos chicas ricas de pueblo que ya no se ríen mientras manan sangre caliente sobre el asfalto.

Casi se podria decir que los vivos de la escena tienen la sangre más helada que los muertos, y la tez mas cenicienta, sin duda alguna. Daisy mira a Rob con los ojos muy abiertos y Rob mira el coche intentando abarcar el hecho de que en lo que a coches respecta la parte de abajo va abajo y la de arriba arriba. Es mecánico, se supone que no puede tardar mucho en hacerse a la idea. Y ahí lo teneis, una súbita comprensión heredada del miedo y el corazón se pone en marcha como una bomba hidráulica propulsada por adrenalina. El cerebro de Rob intenta alcanzar el progreso de los hechos que le superaron, adelantarse a ellos y quitar su cuerpo de enmedio antes de ser arrollado. En vez de eso lo que hace es tambalearse hasta la cuneta y vomitar hasta que la bilis le quema la garganta. Después vuelve a la carretera y mira a Daisy.

Daisy no va a ser de ayuda, intentando atrapar aire para sus pulmones mientras boquea incapaz de encontrar una forma de expulsar lo que lleva dentro, demasiado grande para poder salir, se queda dentro, en un dentro demasiado pequeño para contenerlo. Rob la coge por los hombros, la llama, la sacude, la vuelve a llamar --¡Daisy!-- hasta que ella fija los ojos en él, cordura rescatada por el momento, al menos hasta que lo que ha pasado tenga tiempo de aposentarse en su mente con todas sus implicaciones.

-Daisy tenemos que hacer algo, si alguien se entera de esto me cuelgan, ¿entiendes? no pararan hasta llevarme a la silla
-pp-pero no fue culpa de nadie, fue... fue un accidente!
-explicaselo a los padres de tus amigas, explicales que hacias, que paso, explicales todo y me acusarán de secuestro, violacion, doble asesinato, joder, me acusarán hasta del asesinato del jodido Lincoln, ¿y quién les va a llevar la contraria en este pueblo de mierda? tenemos que decirles otra cosa Daisy...
-podemos decirles que un ciervo se cruzo en el camino y...
-no creeran eso en la vida Daisy, ¡despierta!, yo no puedo haber estado aquí si quiero salir entero de esto.

Rob obvia el hecho de que el padre de Daisy en su afan cinegético ha barrido del meridiano en el que se encuentran cualquier vestigio de animal astado repoblando con los maridos de las empleadas que se tira la mitad de las veces que dice ir de caza. No sirve.

-escucha, tenemos que decirles que os estrellasteis y el coche volcó y Tracy y Macy, bueno, ellas, tu ibas detrás y eso te salvó...

Rob piensa rápido en esa posibilidad, en los puntos flacos, en las otras explicaciones posibles, piensa como nunca ha pensado para ponerse una cabeza por delante de los hechos y desviar la trayectoria letal que le apunta. Rob piensa hasta que decide que tiene que dejar de pensar y moverse y se pone en acción, soltando la grúa del coche, colocándola en el arcén como si fuese público en vez de parte del reparto, asegurándose de que Daisy sabe bien lo que tiene que decir. Respira hondo, coge la radio de la camioneta y llama a la oficina del sheriff del condado.

Que Crean que Ron W. Maxwell es estúpido es justo lo que Ron W. Maxwell desea, y en cierto modo lo es al menos en el noventa y nueve por ciento de las ocasiones, pero resulta que el uno por ciento restante es justo el momento en el que uno desearía no haber tomado por estúpido a Ron W. Maxwell. Así que piensen en el sheriff Maxwell como un estúpido, por favor, miren la valla publicitaria con su estúpida cara de palurdo al lado de esa oxidada grua en el arcén y enumeren con sorna los rasgos que le hacen parecer un cerdo: rosado, gordo, satisfecho... y obvien lo principal: la inteligencia porcina que brilla muy al fondo de sus pequeños ojos, se parece tanto a un hombre como pueda conseguirlo un cerdo, tanto como para ganar las elecciones a sheriff en vez de acabar colgado de un gancho en el matadero municipal, porque el sheriff es un superviviente, y todo el mundo parece olvidar que si hay un cerdo tras la mesa del sheriff algún humano debió colgar en el gancho del matadero para que nadie echara de menos a el cerdo que fue, es y será Ron W. Maxwell.

El servidor publico Ron Maxwell no se habia levantado intranquilo, el transcurrir del día no presagiaba absolutamente nada y el cafe de Wendy's no sabía profeticamente mal, es decir, sabía igual de mal que el resto de los días. Así que estaba concluyendo su jornada satisfactoriamente, comiendo una porción de tarta de manzana en el café del pueblo cuando entro su ayudante Larry y terminó para Maxwell la tranquilidad. Su mirada leyó en la postura de Larry problemas, algo muy útil que habia fomentado culpando a su ayudante por cada insignificante nimiedad que ocurriera y presionándole de forma que cuanto más se semejase Larry a un perro apaleado más se asemejaria la noticia que traía a una enorme putada para el jefe Maxwell. Y ésta era de las gordas. Vaya que sí.

-¿Qué crees que haces Larry? ¿cómo cojones te tengo que decir que no me molestes cuando voy a la cafetería? ¿eres lelo o qué?

Accidente de tráfico. Las niñas de los ojos de los tres hombres mas poderosos del pueblo muertas. No, dos muertas y otra herida. No, ¿ilesa? eso significaba dos cíclopes de pueblo cegados y clamando venganza contra nadie. Y esta vez no habría forma de culpar a un par de negros de todo y olvidar el asunto (olvidarlo mientras no fueras negro y parecieras sospechoso, es decir, mientras no fueras negro). Al menos la chica de los Connors estaba entera, lo cual hacía que toda la situacion no fuera tan grave comparada con lo grave que podría haber sido. Al fin y al cabo estas cosas pasan... ilesa... curioso que en el mismo coche dos personas acaben hechas papilla y una tercera salga sin un rasguño.

-¿Larry qué haces ahí parado? trae el coche patrulla

La primera patrulla había llegado hacía diez minutos y la ambulancia tardaría algo más aún, aunque no se preveía que sus servicios fueran muy necesarios, mientras hubieran traido suficientes bolsas para cadaveres no habría problema. El jefe miro bajo el coche y vio las dos manchas de sangre, los cadáveres a juego, vio la mancha de aceite, vio a Daisy Connors mirando al suelo envuelta con una manta.

-Dime Daisy, ¿que ha pasado aquí?
-yo, no lo sé sheriff, iba durmiendo atrás y de repente sentí un golpe y mucho movimiento y el coche estaba volcado
-entiendo, y llamaste a la grua ¿no? bien hecho. Tu tranquilizate, ha sido un desgraciado accidente, nada más. Larry, llama a otra patrulla para que venga aquí a esperar por la ambulancia y que Roundtree lleve a la señorita Daisy a su casa. Yo hablaré con el mecánico y nos iremos. Larry. Mueve el culo por favor.

Rob estaba casi creyéndose que iba a salir con facilidad del embrollo, cuando vio acercarse el sheriff a la grúa y tuvo que intentar no parecer aliviado, no parecer sospechoso, no parecer...

-Bueno hijo, menuda se ha montado aquí ¿no?
-Sí, sheriff
-mira, no tiene sentido hacer un circo de todo esto, cuando llegue la ambulancia y retire los cadáveres pon el coche del derecho y llevalo al desguace
-sí, sheriff
-sabrás ponerlo del derecho ya que lo pusiste del revés ¿no?

De repente las rodillas de Rob no son tan firmes, ¿o es tal vez que todo el mundo se tambalea?. El sheriff lo sabe, o si no lo sabía ya lo sabe, es algo que ha quedado claro en como se congestiona la cara de Rob.

-no le entiendo sheriff
-mira chico, habría que ser estúpido para no ver todas esas marcas en el asfalto, no se como la has convencido a ella y me da lo mismo, solo digo que si no quieres acabar frito en la silla mejor será que recuerdes quien tiene tus pelotas en un frasco.

ridar

Intentó saborear la noche, el hecho de que la carretera que solia rebosar coches estuviera vacia, y las calles desiertas de peatones. Eso parecia eliminar de la ecuación el tiempo o ralentizarlo, dar espacio y tranquilidad a reflexiones tan necesarias como el aire que respiraba. Intento disfrutar del paseo de la noche con toda la calma del que no necesita apresurarse. Se preguntó porque no le fascinó el descubrir a una chica en una ventana por encima de él, mirando al vacio, fumando, viendo el humo escaparse de sus pulmones, buscando la misma comprensión del todo, como él, o tal vez sólo echando el pito de después de la cena. Llamó al perro, le acarició mientras le ponia la correa, era un buen perro y se lo dijo. Volvieron caminando al piso. Estaba solo aquella noche y la reflexión surgía sin obstáculos... ¿Por qué? ¿Qué era lo que le impedía disfrutar de las cosas como antes? no habia nada de por medio, nada reseñable excepto tiempo. Tal vez justo eso, o tal vez era lo que faltaba. Soltó la correa del perro y le abrió la puerta de la terraza para que fuera a beber. Busco las llaves del trastero y cerró la puerta del piso tras de sí. Agacho la cabeza en el penultimo rellano en el que el techo bajo anunciaba la proximidad inmediata del tejado. Abrió la puerta de metal pintada de negro que protegia los trasteros de intrusos. La miró dubitativo, cerrarla, o no. La dejo abierta y miro arriba, al tragaluz. Lo abrió y se encaramó a la noche iluminada por la luna. Se sentó un rato sobre las tejas. Esa vertiente del tejado daba a la parte de atrás, insolitamente sedante. Varios muros de piedra cerrando fincas verdes, una vía, un pequeño río que la pasaba por debajo y tres largos árboles que susurran en la rivera cuando el viento los acariciaba. El cielo estaba despejado de nubes, y mirando hacia arriba uno podia casi sentir el lento girar de la esfera celeste... cerró los ojos y aspiro el olor nocturno. Sonrió. Siempre funcionaba. Se levantó, cogió carrerilla y saltó.

ridar

Caminaba solo, porque la compañía para él era un lujo por el que había que pagar, y por su camino se cruzaron un par de veces leves lujos de largas piernas, impulsándole a tararear inconscientemente stairway to heaven. Se dirigió a EL bar en blanco y negro, se sentó en LA silla, llamó a EL camarero y pidió LA cerveza, y el tiempo suspendido en claroscuro esperando la pulsación del disparador cogió velocidad como un tocadiscos antiguo, hasta que la música fue reconocible. No se acordaba de su verdadero nombre, le llamaban big bang, porque cada noche se expandía para luego contraerse hasta su posición original, siempre exactamente igual. Ni siquiera era un buen mote porque no se sabe muy bien si una vez que el universo acabe el proceso de entropía volverá a expandirse, y si todo ocurrirá exactamente igual que la vez anterior. Que más da, todos los motes son estúpidos. Acabó y pagó, salió, pisó la calle, miró atrás y pisó a una chica; aquí valdría la pena abrir un inciso para decir que tenía un verdadero don para salir de tales situaciones sin hacer ondas en el agua, como si nunca hubiera estado allí. Inadvertido. Si en vez de un físico le hubiese puesto el sobrenombre un biólogo y alguien se molestara en usarlo serían probablemente tres o cuatro palabras extrañas empezando por síndrome que aludirían a alguna extraña paradoja antireproductiva que no ha recibido castigo en el sistema de evolución natural. El también hizo el inciso allí en medio, lo curioso del caso es que cuando volvió a levantar la cabeza seguía allí, él no, la chica… bueno él también pero eso se presupone a menos que seas nihilista perdido. Deja de incordiar y escucha: la chica, extraño asunto, estaba mirándole con cara de sorpresa como esperando algo, una explicación o al menos una muestra palpable de embriaguez, pero todo esto matizado con una curiosidad así como humorística, igual que el rocío una mañana sobre la hierba matiza el hecho ineludible de que es muy temprano, hace un frío del carajo y la gente no debería madrugar tanto, al menos yo no. La miró fijándose por primera vez en ella (al igual que la entropía era lento para algunas cosas) y le gustó. Las tías no deben de ser perfectas, porque entonces te encuentras un día haciendo gilipolleces mayúsculas dejando bien a las claras que si hace falta palmas por tu dulcinea, y si no hace falta pues también, que coño, así que alguien descubrió una vez que una imperfección en por lo demás una tía “perfecta” es el marco que encuadra un paisaje con más profundidad que la simple maestría técnica de la que tira el dios creador de turno… y en fin, que tener algo así te hace desear vivir para seguir viéndolo, que sale mucho más a cuenta que lo primero, vamos digo yo, es como cuando en uno de estos momentos de perfección supremos dices, joder me moría ahora, pero luego pasan y dices joder, pues ya no me apetece morirme tanto y esas cosas. El sonrió, ella sonrió y le dio por pensar lo mucho que le gustan las garzas y se lo dijo —¿te gustan las garzas? —¿qué? —no importa, te invito a algo—y la entropía se demolió. En el oscuro vacío estelar de una habitación de hostal barata en Barcelona el demiurgo se dio la vuelta en la cama, solo, y empezó a pensar en una chica como si cambiase mentalmente la cara del vinilo, y big bang desapareció como si nunca hubiera estado allí, porque tenía ese don, y ni siquiera pudo gritarle al creador en duermevela “cabrón!”, porque los personajes de ficción no tienen derechos, y si los tienen no van por ahí y de todas formas lo que de verdad necesitan es un buen sindicato.

Ridar.

Y la lengua ligera, y ella se gira y es como si le saltase el seguro al mundo...
algo se dispara.
Y abro la boca intentando romper el hielo, con mi flamante lengua ligera
Y pronuncio vacío sin pronunciarlo. Y ella te mira con la cara de: aligera
Soy un pez boqueando fuera del agua, buscando palabras que se me clavaron,
que me sacaron como un anzuelo en la consulta y que ahora necesito
Soy un pez sobre el pavimento caliente sacudiéndose, sacudiendo la cola,
en busca de un mar de palabras que no puedo comprender que me falten,
y ella se pierde entre la marea de gente, y el pez adivina,
comprende al fin que con la palabra clavada que se llevaron,
se fue la palabra no dicha, y con ellas dos la dicha,
y que "sinpa" es "sin pagar", pero también "sin palabras"
porque nada te dan por nada a cambio
y sonrie triste con su boca desdentada de vocabulario.

Ridar.